YO NO DIGO NADA YO

Yo no digo nada

                                YO

tal vez tu lo digas
tal vez no


Voy a escribir mal
                              es el albis que nunca será

porque
           es tan ponzoñoso
como tus putos pedos
                        es el proyecto de una loca

es libro negro
               para los ángeles despistados.


Bravo Jonathan.

ATANARICO EN LA MANCHA LA EN

Viernes 19 de Agosto

 En un lugar de La Mancha innombrable tomo café a las nueve de la mañana con el sol leonado derritiendo los cristales de la ventana de los recuerdos y el polvo sin cobertura de celular dejando alargar la barba escribiendo rápido en las tierras de secano en los lares de los antepasados de ignotas eras sin ningún uso donde el tiempo es pasto de barbecho en un lugar de cuyo nombre no me quiero acordar

En un lugar de La Mancha olía a estiercol de ovejas y el sol era despiadado si no encontrabas una sombra a tiempon la llanura amenazaba con ser infinita y era el tiempo para desligarse de todo dejar que la piel se fusionase con la tierra caliente y seca... ser el estrato...

ATANARICO RESURECCIÓnNNn

4 de Agosto

un buen día reucita sin quererlo vomitado despertado anodino día de sombras calor y como el bebe parido prematuro a la alcantarilla junto expuesto como bestia con las palabras en la boca ¡joder! ¡mierda! ¡me cago en todo! ¡la la la lá!

no que hay nadie resulta perdida la apuesta del Sssueño serpiente hace misma pregunta para que no haya sueña con ella y se quede todo en ese paraíso para perder cuando está todo muy mal cuando no hay nada de nada de nada que desgrave por resucitar ¡amén!

el que el que observa hace cambiar los resultados de las partículas-átomos Atanarico se ríe mirando botella la vacía el bolsillo vacíO está por siempre queda y el baile de los bailes del circo o a lo mejor alambre del funanmbulista para esquivar misma la vida

un 4 Agosto por los huevos agarrado madrugada digitalizada con su perro disecado recalentados muros cama sudada intentando volver a la vida a lo mejor y palabras unas sirven para algo para que su traqueteo vuelva a despertyar algo aunque no sabe el qué la suerte cambia a favor o contra en según la dirección del viento presagios de los

no hay mucho más volver es ver a la sombra entre paredes las del barrio paralizado esperando a ver lo que ocurre dar algún gritO en nombre de ritual algún es la poéticaAaa del comer o no comer morir inanición mirando latas de supermercado

NOVELÍTICA O VISICITUDES DIARIAS DE ATANARICO

lunes 23 de Junio

Desde que había optado por dejarse el pelo largo y el pelo largo largo largoooo el color blanco se había empeñado ennnnn desbancar al negro black & white all right se habían empeñado en confundirlo con un pedigüeño un hypsteR o un loco loco  en el reino del hippie y de la cana estaba felizmente micro-hornizado con un poco de ginebra combinada con algún refresco en la torre de los desmanes nes en la que podía vivir con los desviadores de sonido que portaban las vecinas cucarachas había tenido la tentación de escurrirse como un escualo por las esquinas del laberinto de callejas que le rodeaba y colocar su mano palmípeda a la luz del sol para para para pedir y pedir alguna moneda o mejor a algún billete grande para que las líneas de letras continuaran avanzando hace un destino incierto de los inciertos de círculos de zopilotes o buitres como quieras como quieras llamarlo aunque pedir por pedir a maniquíes era una empresa estúpida inútil como aprenderse una lista de reyes muertos al principio cuando le empezaba a salir la barba y la cuchilla de afeitar cantaba tristes blues le picaba y esa picor se se se la contagió a su perro y ambos se rascaban produciendo ondas universales  de las que Tesla estaría supuestamente feliz y el perro también se estaba haciendo blanco como una luna de cuatro patas a la que los tiburones la cercaban cuando la mascota se parece al amo amo amo y así bien había que ir a por el pan escoger el camino del laberinto y su su perrooo podía seguir el rastro a través de los orines para eludir a las bestias guardiana y los esqueletos hechizados y demás fauna mágica para poder llegar a la tienda de los panes duros o blandos o alinieados o desordenados dar un saludo a los vecinos del parque fijados en los bancos de madera y que te devuelven el saludo con brazos estirados por cables de nylon que cuestan de ver si no te fijas muy muy mucho muy y el coro de pájaros pía y los árboles patrecen decorados pintados y quizás el camino suba y baja ridículamente sin sentido haga una curva donde no la tenga que dar y quizás sea el quizás de quizares del que quizás no estes ni seguro ni inseguro porque en los libros de historia hay una historia que no nos cuentan una historia que pasó de otra forma una gran mentira comestible y el perro se pare a olerle el culo a otro perro y se lo lame y ambos muevan la cola felizmente y seguimos con los mismo porque la historia que nos cuentan no es la historia de verdad así que no te empeñes en que te encierren en un montón de hojas pegadas o grapadas o cosidas por muy bien que quede así que el pensamiento es libre y en esta panedería el perro no puede entrar porque así lo dice la ley y resulta que el que tiene aspecto de pedigüeño tampoco porque hace poco se aproboooo otra dichosa ley ley ley al respecto ¿respeto? y hay que joderse como siempre y hay que dejar de escribir porque es malo para la salud así que tiene que robar el pan metiendo la mano por una ventana abierta mala consecuencia para después de correr tanto por el laberinto con muy mala orientación y seguramente haciéndolo en círculos tontos hasta que el perro le rescata buen perro para llevarme de vuelta a la torre y lo que no sabia era queeeee ese pan estaba envenenado con algún hechizo de magia negra puta magia negra con lo cual al dar un solo bocado el dichoso tipo de pinta pordiesera cayó al suelo fulminado como atravesado por un rayo rayo maldicendo a medio mundo y la puta historia falsa y los putos versos de pedos cursileros y a los trileros y malandrines muerto quedó y antes de cerrarrrrr los cenizos ojos el perro mientras agitaba la cola le meó enciMa

MUJERES MALTRATADAS

Dibujo por Froy Balam


1

Hay siempre una mañana
                     a pesar de todo
para bien
             o para mal,
en la que la herida duele demsiado
o
quizás cicatriza
... ahora ya da lo mismo
las cartas han salido boca abajo
la luna ha caído
                 la luz es un tunel
con demasiadas preguntas nefastas
 y respuestas con destino incierto

2
el hombre se aburría
   y Dios creó una compañera...
                         salió de su costilla ....
y le atribuyó el pecado
                   porque eligió la serpiente
mas yo digo que Dios era un desgraciado
                                     un ladrador
un Don Nadie
que castigó a la que eligió la sabiduría

3
 un cadáver en medio del asfalto
en un charco de sangre espesa
que el alquitrán del olvido va chupando
es otra mujer...
                 el coro programático
anuncia las mismas palabras frías, anodinas
OTRA VÍCTIMA DE LA VIOLENCIA DE GÉNERO
                                   NERO...
                                         ERO... RO... OOO...
4
mujeres maltratadas
esclavizadas y humilladas
                      impunemente
por falsos ídolos
                  del culto al falo
encarceladas en castillos de mercadeo
atrapadas en paraísos oscuros
vendidadas al mejor postor
             usadas y  abandonadas en alguna zanja.

5
Cientos de cruces clavadas en el arenal
con fotos que no son anónimas
                       porque son los recuerdos
         de  historias quebradas....
rostros congelados en el tiempo
de mujeres perdidas
                                 el aire les susurra y el polvo no las puede tapar.

          

CULTO

Imagen de Froy Balam.




 -el círculo del aprendriz nefasto-

He soñado demasiado
                                 ... he tenido muchas pesadillas 

me han ofrecido demasiados brebajes ocultos
y no los he rechazado....
                                        puede que halla visto el infierno
o miles
           de cielos falsos
es el hardware de una ejecución fría, numérica,
es el culto
                    y es el hielo que quema,
es una mística que pudre la sangre
... es una maldición para crear un breve desastre
un destino
              una fija obsesión
                                       escritura automática
                                       para comunicarse con algo
que apesta a huevos podridos
                                    y a desinfectante de hospital
... los muros y paredes de mi casa me son extraños.

-el círculo de la luna lluna y los zopilotes- 

graznido
graznido
           por encima de mí
a mitad del puente
                         los zopilotes
y la luna llena en el cielo
                       ... todavía no ha caído la puta noche
graznido
            mi hija pinsa que es una señal
yo me
          pierdo en algún lugar del tiempo
y el viaducto
               puede que nos conduzca a la irrealidad
... allá, en la que todo se abalanda

-el círculo de las señoras hemostáticas-

te he conocido
                     ... os he conocido...
y os quiero
     os amo
reinas del más allá
                           esencias
de la fertilidad alquitranada
                               ... y el puro fuego como respuesta
                   la primigenia evocación 
el beso oculto
el ritual de los números quebrados
                       aquí está la magia esperando
anafaga
anagogía
anascote
anagnórisis
                   el culto es en realidad a vosotras...

TENGO UNA CUENTA EN SUIZA

Tengo una cuenta en Suiza
y
tú tienes una cuenta con el cáncer,
tengo una cuenta en Suiza
y me rio en tu cara
y en tus putos impuestos
y en tu ridículo IRPF
me cago en tu famila si la tienes
en los hospitales o en los colegios públicos,
tengo una cuenta en Suiza
y
 te jodes querido amigo.

VATES

SEXO QUIJOTIANO

En un lugar de
                       la Mancha no ha mucho
tiempo
que vivía
un pervertido
                      que se masturbaba con su lanza en astillero
adarga en erección
sobre su rocín flaco
(y del galgo corredor no digo nada para que no me acusen de zoófilo)

Una de las imágenes creadas por la inefable Anabel Zaragozí que iba ir en el poemario Oscuras Verdades

OSCURAS VERDADES poemario escrito con J. Javier Arnau

Una recopilación de poemas con pinceladas negras y tintes a lo gótico y siniestro en el que colaboré originalmente con J. Javier Arnau ( al que también se añadió a Ricardo Acebedo), y que al fin rescato del olvido después de muchos años dando tumbos buscándole una salida. En dicho proyecto también colaboró Anabel Zaragozí aportando varias imágenes originales sobre los poemas. Los versos corresponden a los primeros que ideamos Javi y yo.

OSCURAS

VERDADES

por J. Javier Arnau

&

Carlos Sueiro

BIENVENIDO

Bienvenido a tu pesadilla.
Te estamos guardando
Un lugar en el Infierno,
Pues hemos llamado
A las Puertas del Cielo,
Y allí no había nadie.

Sabes
Que cuando despiertes
No nos podrás olvidar,
Reconoce
Que nos estabas esperando
Desde hace Tiempo.

Hemos llegado en Alas de la Noche,
Y no nos iremos
Hasta hacerte comprender
El significado de la palabra Pesadilla.
Bienvenido sea el Hijo del Mal
A nuestro Reino.

Sí, yo estoy vivo todavía,
Pero no por eso creas
Que te olvidaré cuando despertemos.
Mi lugar es éste,
Y tú estás entre nosotros.

Cuando el Infierno esté lleno
Los Muertos caminarán
Sobre la Tierra;
Pero no te preocupes,
Pues tu sitio está asegurado.
Somos los Hijos de la Noche,
Somos los engendros del Mal.
Bienvenido a mi (tu) pesadilla,
Te estábamos esperando
Desde hacía tiempo.

13

Cuando llegue al número 13

saldré de la jaula

de los canes esqueleto...

Cuando llegue al número 13

podré volver a ver

lo que quede de los campos

de las ciudades

de ti

y algo de mi mismo,

me comprenderé trece veces

ante mis trece fallos

en el páramo solitario

de las trece columnas grises.

Pondré trece velas negras

y podré reír sin rostro,

olvidaré momentáneamente

demonios y ángeles

círculos y líneas,

y por último te invitaré trece veces

a la cena en la mesa purpúrea

de los trece candelabros.

LLEGADA

Aguardo, silencioso en las sombras

de una noche veraniega

un íntimo encuentro con Ella.

Mi espera, eterna espera

desborda de ansia los callejones

donde se acorrala vida,

se venden ánimas

y se especula con la muerte.

Pero Ella ha venido por fin a mí,

eterna portadora del Sueño,

hermosa amazona

de un más allá idílico

que jamás traicionará la esperanza

de arribar a sus jaspeadas costas.

Entre las sombras

de una pálida mañana de Agosto

mi Amor duerme junto a mí

eterna, confiadamente;

su larga espera entre las brumas

de una lejana costa

atrajo hasta ella

efluvios de mis vidas pasadas

y, atraída como una polilla a la luz

me encontró en los callejones

esperando, pero sin saber

claramente el qué

o a quien

o porqué...

hasta que Ella llegó a mí.

LA VOZ DE LOS HUESOS

El sueño del teatro oscuro

si la luz me molesta

y llaga mi piel.

Voz de los huesos

risas ahuecadas

corrupto jardín

para batir alas

portadoras del caos.

Desbloquear los falsos límites

regar la tierra sedienta

de sangre espesa

alzar los colmillos

de los dioses cazadores.

Hierofantes del sexto círculo

sombras escuálidas y alargadas

con sus báculos blasfemos

ante la puerta verdadera

maestros del camino de espinas

en el que deambulé desasociado.

La ensoñación del sol negro

si la luz es herida abierta

y retuerce mis entrañas.

Vigilia de las novias mórbidas

pasadizo de cristal mortecino

letras de vestigios lúgubres

la posesión de la escarcha carnal.

Se deshacen los dominios

el fiero hierro cae

los dragones devoran mi ego

ya estoy unido a las tinieblas.

Ojos de las bestias

profundidad abisal

para caer en el líquido turbio

y poder beber sediento.

Suspira de lo muerto

bosque de la enfermedad

raíces torcidas de mi rostro

emociones guturales

bestializados deseos.

El confín de lo hermético

huellas lunares

el nombre de la noche

es mi respuesta inerte.

Ya no hay reflejos

formas pétreas

sin atisbo de piedad

holocausto de venas

maestros punitivos

primordial destrucción.

JIRONES

Me poseerá la Muerte,

tal vez,

Arcano poder Universal

que regresará

a por los despojos

de lo que,

quizás,

una vez fue mi vida.

Horas de angustia

revelando un futuro

que ha de caer

desde tus ojos,

libremente,

dispensando tus sentimientos,

tu franco sentir,

alejando,

puede ser,

la pesadumbre

que asola mi ánima

mientras espera que

la Eterna Segadora

venga a por ella.

Me poseerá el Destino,

funesto presagio

de los días venideros,

jornadas de zozobra

que zarandearán mi ánimo

despojándome

de todos los sentimientos

que todavía era capaz de atesorar.

Muerte y Destino,

Presagios y Sentimientos,

Un alma deshecha,

jirones de mi anterior

humanidad volarán

entre las caricias de tu recuerdo,

invocando el día

que me mandaste al olvido eterno.

INFLUJO LUNAR

Con ojos de plata

con ojos de la verdad

me alzo bañado por el reflejo pálido

de la novia mórbida de los huesos sin sombra,

el pacto es designio ancestral

pues conozco los símbolos arcanos

bajo la noche del influjo lunar

Segunda piel, ¡ven a mí!

¡Proporcióname nuevos cartílagos!

¡Impúlsame a través de las tinieblas!

La noche es el abismo de la garganta aulladora,

las puertas de los límites

caen cuando arriba el aliento furioso,

las alas de la muerte vuelan

cuando mi figura quiebra el páramo,

las antiguas ruinas murmuran

y de nuevo rebosan sangre espesa.

¡Ángeles de la oscuridad!

¡Demonios blasfemos!

Inclínense bajo el reinado nocturno

de las segadoras zarpas

que arrancan almas y despedazan la realidad,

los profundos surcos de los arañazos

son el reino del terror de mi acecho furtivo,

ese es el destino de la marca de la bestia

hijo maldito del plenilunio.

POSTRADO

Ante ti me postro,

mi bella dama

de piel clara y negros cabellos.

Mi niña Muerte,

mi Dama de la Eternidad.

Pido consejo al azar

y tu esencia me reclama;

frente al dolor,

frente a la indiferencia,

frente al poder establecido

por los perennes

panteones arquetípicos,

Dioses de papel y simbología,

tú has venido a mí realmente,

sin ambages

sin circunloquios,

verdad desnuda e imperecedera.

Reclamas mi ser,

mi existencia es,

siempre será, tuya,

amor cautivo

en la forja del Destino

amable hermana de las sombras,

del dios del sueño que convence

a la humanidad

a aceptar su negro porvenir.

Ante ti me postro,

Eterna y dulce Dama

que existes si yo no existo,

desconocida en vida,

cuya amor profeso

en eterna rebeldía

ante los Dioses que me abandonaron

a este incierto Destino

en el que, al fin,

estás Tú.

YO, EL DIABLO

Yo, el diablo

murciélago grotesco

falo del 666

quince veces malnacido.

El infierno se congeló

y ahora pido limosna

a cambio de bajarme los pantalones

en la entrada de la cantina del limbo

donde ángeles grisáceos

entran y salen

sin flores ni sexo.

¡Por favor! ¡Enciendan unas velas negras!

Para llenar de humo

los ojos de los santos

para cubrir de cenizas

todas las cruces.

Yo, el diablo

chivo loco del pentagrama

boca de escupitajos

culo de azufre.

¡Hagan un pacto conmigo!

les daré putas y putos

dinero fácil

y coches de lujo.

¡Firmen sus almas!

que el averno está en crisis.

SUEÑA LA MUERTE

He tenido un sueño,

en ese sueño,

la Muerte soñaba conmigo,

que me llevaba,

por fin, con ella.

Dicen, que cuando sueñas

que alguien muere,

estás alargando su vida,

pero, ¿a costa de qué?;

¿de jirones de la propia existencia;

de recuerdos perdidos del pasado...?

La Muerte sueña conmigo,

con el fin de mi existencia,

con la aniquilación de mi personalidad

con la degradación de mis recuerdos;

¿Eso añade años a mi vida;

a costa de qué,

de ser uno más en la masa,

de no tener conciencia de mi ser

de mi unicidad como ente?

La Muerte sueña conmigo,

y en su sueño vé que sueño con ella;

De una reunión,

largo tiempo postergada;

¿eso quiere decir que sueña

que sueño su muerte,

la muerte de la Muerte,

que estoy alargando, inconscientemente,

o tal vez no tanto,

su existencia?

Sueño,

eterno y final,

sueña la Muerte.

JUANITO ESPECTRO

Juanito Espectro

morador del olvido,

sus sueños son tus sueños

su forma es tu forma

su risa es la tuya

sus recuerdos son los tuyos.

Un... dos... tres,

¡no gritéis!

Juanito Espectro

sombra furtiva,

no te des la vuelta

no mires a los espejos,

cierra los ojos y aguarda temblando

que su aliento no congele tu nuca.

Un... dos... tres,

¡ya no lo veis!

Juanito Espectro

terror del plenilunio,

vuelve a casa antes de la noche

atranca bien la puerta,

cierra todas las ventanas

no quieras ver sus insepultos huesos ante ellas.

Un... dos... tres,

¡rezar si sabéis!

Juanito Espectro

ánima fantasmagórica,

castigo y pena

son su odio hacia los vivos,

una vida negada

una muerte sin descanso es la condena.

Un... dos... tres,

¡su nombre no pronunciéis!

SOMBRAS

Sombras en mis ojos
que me impiden ver la realidad.
El sol ha muerto,
y nosotros seguimos nuestro curso.

La realidad es un pozo,
no la alcanzo a ver.
Puede que mis sentidos me engañen,
y no exista yo.
Puede que todos seamos
gárgolas de metal,
muertos en vida,
huesos en el sol.

La esperanza de estar vivo
sólo existirá
si vives de verdad.
La luna ha salido
y alumbra mi tumba:
eso me señala
que soy el elegido.
Esta noche cambiaré,
esta noche tal vez no moriré,
porque esta
no es la noche de las realidades,
no es la noche de verdad,
es una sombra en mis ojos
que me impide ver la realidad.

POESÍA CONTRA EL MUNDO

Esos dientes abren el pubis de lo congelado

para morder todo el pasado inanimado

que se había quedado en el propio verano desarticulado,

manos desconocidas proporcionan extrañas caricias

las verdades se tornan alquitrán a la sombra

de las nacaradas estatuas venusinas,

definitivamente ese museo no es su lugar.

Un espejo, imagen o reflejo,

el árbol sin hojas proporciona reposo para él

y besos al límite del filo para ella,

el gato lunar quiere maullar

y el vate loco le concede su deseo,

con un chasquido de dedos abre el caos.

Un millón de hambrientos...

ese es un sueño como un túnel,

expoliadores de cuerpos

se los llevan como ruinas

a las puertas de la hipócritas factorías,

dos millones de hambrientos...

Y de la Y,

el poema se cuece a fuego lento

para que los ojos dejen ser los de una langosta,

abre este sello y....

los ángeles enseñan la lengua

los demonios enseñan el culo,

y...

el día va a oscurecer

metido a través del bostezo

que lleva a la garganta del aburrimiento por referencia,

y qué... y...

las palomas serán siempre blancas

los murciélagos demasiados negros.

Hoy llega hasta aquí;

donde la palabra se confunde en una batalla

por querer salir de la idea,

estos lares arenosos son buenos para andar descalzo

y se busca querer lo que sea,

sea un fajo de efigies

sea un cielo de sexo barato

sea un poco de tiempo domesticado,

sea lo que sea

el sol no calienta demasiados

sino hay algo más que huesos.

Tampoco quería ser escritor

y el escritor tampoco quería ser él ni ella,

la poesía luchaba contra el mundo

con un manojo de letras para estanterías de polvo,

mañana será otro día para empezar una revolución.

La escalera de la gloria tiene dos amigas:

gula y corrupción,

una botella de ginebra para lanzar mal aliento

a la montaña rusa por la que se empuja

lo que se escribe y también lo que no,

algo se queda en la playa, balanceado por las aguas turbias,

subiendo y bajando...

sin saber muy bien donde quedarse.

Esta noche llega el tren,

tendrá que dejarlo marchar

para que se enrede directo con la telaraña,

así la paciente señora araña saldrá de su guarida

para atrapar al convoy de la última mirada.

Él va directo hacia el sol,

ella va directa hacia la sangre,

para los dos el mismo destino

la droga perfecta de un sueño a medida,

el loto negro crece más allá de los sueños de los cráneos

el dragón rojo vuela perdido entre nubes incógnitas.

EL ÁRBOL DEL DOLOR I

Parado frente al árbol del dolor
mientras la impía radiación
de lo que un día fue nuestro Sol
atraviesa sus marchitas hojas,
sus ajadas ramas,
y forma espectrales figuras
en el agostado remedo de césped
que hierve bajo mis pies,
recuerdo el día,
rememoro el instante
en que el fuego cayó del cielo
y el trueno ensordeció el mundo.

Las tumbas reposan ahora abiertas
allá donde los muertos se alzaron
pregonando la corrupta gloria
de un nuevo amanecer atómico,
una nueva no-vida
más allá de los páramos del Hades
más allá del inframundo de Horus;
carne corrupta,
almas adulteradas,
mentes degeneradas
en vicios y depravación
por la impía radiación,
el sacrílego fulgor
de aquello que sustituyó a nuestro Sol.

Recostado contra el árbol del dolor,
recuerdo el día,
porque yo estaba allí;
ayudando a salir a mis semejantes
de sus sepulturas
mientras nuestros cerebros
recibían la intensa radiación,
el impío fulgor
de aquello que creímos nuestro Sol.

EL ÁRBOL DEL DOLOR II: EL RECUERDO

Mirando hacia arriba,
entre las ramas del Árbol del Dolor,
pienso,
si se puede llamar así
a las corruptas correlaciones
que se establecen
entre las podridas sinapsis
de mis putrefactas neuronas,
en otra vida,
en otro momento,
en otra referencia...
pero no sé si es real,
o fruto de mis atormentados
y aleatorios procesos mentales.
Mis compañeros,
como yo,
miran sin comprender
un cielo sin estrellas ni Luna,
sólo una roca deforme
cuelga sobre nuestras testas;
hinchada, ulcerada;
su faz antaño límpida
ahora gangrenada y podrida
parece reírse
con su sombría luz rojiza
derramándose sobre nosotros.
Y esa luz nos recuerda
nuestra resurrección,
el eterno resplandor
que conectó de nuevo
aquello ya muerto y,
en ocasiones, podrido.

Mirando entre las ramas,
los infectos brotes
del Árbol del Dolor
recuerdo... intuyo
evoco formas, imágenes
seres pensantes,
como éramos nosotros
antes del Gran Resplandor,
cuando la Luna era
una sonriente cara
sobre nuestras cabezas,
cuando el sol alimentaba la vida;
seres vivos,
entes pensantes...
recuerdo todo eso,
y el hambre me ataca sin piedad:
es hora de buscar nuestro sustento.

EL ÁRBOL DEL DOLOR III: LA MARCHA

Somos vacío,

ceguera encarnada,

cuerpos sin alma,

un mar muerto

ruge en nuestras entrañas,

como muerta está

nuestra esperanza.

Arrastramos vacuidad,

errantes con un sólo objetivo,

tras nuestra no-muerte eterna,

existimos sólo para purgar

los pecados de una humanidad

que nos convirtió

en remedos de existentes.

Dejamos atrás el Árbol del Dolor,

ahora no tenemos ya

donde retornar,

sólo tenemos ante nosotros

la eterna marcha,

el constante peregrinar

en estas carcasas vacías

hacia la luz,

el caduco fulgor

de aquellos que, aún,

no son como nosotros.

EL CRUCE DEL DIABLO

Brujas verrugosas que ofrecen demasiado alcohol

pero yo acepto sin ni ningún reparo

¡Zoquete!

¡¡Pero oigan que yo soy pobre y arruinado!!

¡Juglar de barraca de feria!

Y así al despertar de la resaca de güisqui barato:

Ya estoy desnudo. Reincidente otra vez. En el cruce del diablo.

El típico páramo cenagoso

el arquetípico buitre con la calavera

el pendejo de turno desvalijado. Yo.

El dolor de cabeza

me desencaja y me presenta a:

Christopher Lee, Peter Cushing, Vicent Price,

Lon Chaney Jr. y a Narciso Ibáñez Menta

¡Lo siento pero no me queda plata para invitar!

Y así que todos se desmontan como maniquíes de cera

¡Joder! ¡Amigos de solo por el interés!

Ya estoy tirado. Empecinado de nuevo. En el cruce del diablo.

Lo último que me queda pues

son estos versos recitados...

En el cruce del diablo

rosas negras de plástico

tirando piedras a los grajos

esperando que pase

el coche funerario

de los enlutados

escuchando discos rayados

girando al contrario,

invocando Belcebús

de tres al cuarto

hipotecando mi alma a discreción

en papeles satánicos de sospechosa letra

¡Y lo más jodido!

¡¡No poder chupar

ni siquiera un trago!!

Las chicas góticas

Elviras y Morticias

mueven sus huesos

haciendo mas llevadero

el mal fario

y así que me cuelo

en el último entierro,

¡por lo menos podré gorronear algo!

¿Adónde va usted amigo?

Al cruce del diablo.

TORPE DIOS

Negras aguas bajan desde mi corazón,

una oscura marea

que amenaza con anegar

todas las alegrías alcanzadas

durante eones de duro esfuerzo.

Mi mente retrocede,

mis pensamientos se alejan,

incoherentemente,

de una idea prefijada

en la estirpe seminal de una raza.

Milenios de desarrollo,

perdidos en un sólo momento,

un instante de irreflexión,

devenido a raiz de un trance

de amarga ofuscación;

y todo un porvenir,

convertido en negras aguas

que inundarán cosmos

recreados en la mente

de un torpe Dios

que no supo refrenar sus instintos.

TRILOGÍA ABRACADABRA

INNNFIERNOOO

¡Demonios! ¡Demonios! ¡Demonios!

La noche se quema con aceite sulfuroso

la luna se derrite como plomo de medianoche

los niños esqueléticos recorren los bordes abismales

de los cráteres humeantes de rojiza ceniza,

¡gritos blasfemos de rebelión!

Las fraguas heréticas diseminan sus golpes de yunque

en los páramos desérticos de la mentira,

lenguas de langostas se retuercen en plaga mórbida

sobre cruces calientes que se doblan maleables

al calor de la tierra obscura,

estatuas mesiánicas guardan el último silencio

si las lágrimas diamantinas las lloro

con puntas que cortan el sentido de la carne,

¡aliento del último dragón!

¡Cáliz de sangre negra! ¡Inocencia de tributo!

Si las lágrimas de peltre las lloro

con tormenta grisácea sin resurrección,

¿quién es el señor de las falacias?

¿quién es el mariscal del hambre represivo?

¡Demonios! ¡Demonios! ¡Demonios!

Ejércitos de murciélagos exiliados

ofrecen sus cálidos besos sangrientos

bajo la sombra del eclipse desarraigado,

¡los muertos observan con sus oquedades abisales!

Yo, testigo amarillento,

los pasos de la escoria y del hueso mondo

a la umbría de las bañas anatemizadas,

¿o es que incluso habrá alma?

¿Quedará alma para pagar?

El ácido anacarado llega para disolver la libertad

la hora de la guadaña abate la bestialidad,

las factorías de las iglesias herrumbrosas

muerden con saña y ponzoña,

los 666 ojos espurios vuelven a mirar sin destino

la maldad juega al mejor predicador del engaño,

¡brujas y nigromantes a la hoguera!

Pira de las desdichas de la humanidad.

La muerte es fácil,

el hierro al rojo vivo es fácil

para marcar lo que hay que eliminar.

Yo, legado de moscas mórbidas,

el imperio del látigo de las nueve colas

arranca el presente y el futuro de la carne sometida

el pasado es niebla humeante de dolor,

en la alevosa nocturnidad fui fugaz

sin tiempo de poder crecer.

LA BLANCA DAMA SERPIENTE

Las ciénagas paganas a la sombra del sol negro

están cubiertas por helechos de esmeralda

en las que un viaje más allá de las chimeneas resecas

están a un paso indeciso de la locura,

a unas manos suicidas que abran el velo arcano

que descubre la miseria de una raza medio moribunda.

¡Oh, la blanca dama serpiente!

Me conceda sus jeroglíficos y sus acertijos

al albur anaranjado de un mediodía inerte

al pasaje alquitranado de una medianoche enlosada,

¡ancestral sexo en la tierra del pecado!

¡Oh, la blanca dama serpiente!

Me conceda sus profecías

al ocaso de una hoguera con llamas que danzan

en el teatro de la fertilidad y la esterilidad.

¡Aquí están la ruinas para absorber sangre!

Sonámbulos plateados que escapan de la trampa

de unos sueños manufacturados

falsos campanarios derrocados en la soledad milenaria,

el gusano se retuerce en el bosque quemado.

¡Aquí está el beso con sabor a plomo!

¡Y ahí estará esa nostalgia enclaustrada!

Ese clamor sirénido en la marejada de los sargazos,

en una playa de encuentros marfileños

con la espuma de la verdad y de la mentira

combinándose en lo que nace y muere,

¡por siempre! ¡Y por nunca!

¿te volveré a acariciar con alas irisadas?

¿te volveré a contornear en el infierno de la cera derretida?

Abrazos y lenguas bífidas de fuego, ojos y sexo lunares,

el paisaje muerto postindustrial vuelve seco a resonar.

NEGRA MAGIA NEGRA

El velo de los desposeídos

cubre con calma oscura

el país de los lamentos,

los reflejos deformes de la bestialidad

son la danza de las llamas frías,

¡negra magia negra!

Los soles derraman sangre

en el espinar de la hecatombe,

las estrellas muertas lanzan ecos

entre la siega de la desdicha,

¡recorre algún camino putrefacto!

¡cruza algún puente agusanado!

¡No hay santos ni vírgenes!

Son todos pedazos purulentos a la sombra

de un rosal quemado.

La zona de los embustes

la guerra de las langostas,

el cayado de la miseria agonizante

la varita de la hambruna huesuda

el báculo de la destrucción masiva,

¡negra magia negra!

¡Pacto de la ceniza a conveniencia!

Para enterrar muertos testigos

para cubrir a los desviados,

niños que se deshacen como legajos ennegrecidos,

la esperanza se ahorca

en un árbol deshojado y enfermizo

POEMAS DE SOMBRA

Poemas de sombras y muerte,

sonetos de opacidad y aniquilamiento;

la alegría que me precedía ha desaparecido

y eso me ha convertido en el dador de oscuridad,

el portador de la espada del Juicio Final.

De mi cara ha desaparecido la sonrisa eterna,

de mi simulacro de vida ha muerto la esperanza

de ser como vosotros,

un humano más, materia y energía

comprimida en un cuerpo,

transformado en un ser orgánico

con mis sueños, alegrías y esperanzas,

mis anhelos, creencias y perspectivas.

Pero los dioses me fueron adversos,

más bien torcieron mi azar,

jugaron con mi ventura...

o tal vez estaba predestinado en sus mentes,

ignorados designios de los seres supremos

a ser el portador de sus canciones

de muerte y sombras,

umbrías regiones por las que transitar

en nuestro deambular hacia la voracidad

de su hambriento intelecto.

Sonetos de oscuridad y terror.

odas de pavor y espanto

que transformaron mi débil carne

en el portador de la aniquilación Universal.

PÁRAMO DEVASTADO

Grietas para soñar

tras el rastro humeante

de los sentidos. Amputado destino de una misa de hierro oxidado empeñada en clavar sus cuernos en todo aquello que es real.

¿Verdadero?

Rodillas en el suelo

cansado

pasando las palmas por los restos. Una risa involuntaria a coro de máscaras funerarias. Has de llorar seco nuevamente.

Demonios a go-go

eslabones de gelatina en el avernal atolladero.

Demasiadas sombras para un solo cuerpo

una sola envoltura

un único caparazón.

¡No esperes la lluvia!

No te encomiendes a tu base carbonada. Surca este erial acabado. Hacia delante. Hacia atrás. Hacia la quiebra. Vierte lo que no quieras y cruza las pagodas de los lotos marchitos.

Atraviesa las columnas dóricas inclinadas. Ve más allá del naranjal quemado.

Sin preguntas a ti mismo.

Cojera.

¿Quién va a ganar?

Tú no.

Has de jugar con la vergüenza. Has de bajar la cabeza de celofán.

Rinde tu sangre.

Parte tus vértebras. ¡Qué se oigan sus chasquidos!

¡Sapo escupe!

Da la bienvenida al ojival nefasto. Déjate traicionar por la rambla de los argumentos de las raspas de los muertos.

¿Quién da más?

Atrás el mal. Enfrente el baile de los malditos.

La noche de la indefensión ya está cortada. Pegajosa. Petroleada.

Tributo.

Vuela hacia el plomo. Corre entre la bóveda ficticia.

Y así quedes en este páramo devastado.

LÁGRIMAS DE ARENA

Sobre el mar negro, muerto

de renegridas profundidades

alza su llanto el niño,

esperanza futura

en una tierra sin perspectivas,

en un lugar sin porvenir.

Llora lágrimas de arena iridiscente,

solloza entrecortados versos,

panegíricos loando a un dios

que derramó sobre este planeta

furia y dolor.

Porque el infante perdió

junto con los restos de su vida

el entendimiento que en su joven cabeza

antaño habitara

y por eso sus lamentos

se confunden a veces

con entrecortadas oraciones

que su madre,

su exánime progenitora

le enseñaba algunas noches.

Sobre un mar de lágrimas,

negras, muertas,

se escuchan marchitas letanías

de triunfo y agonía

de éxtasis y aflicción

restos de una tierra

tan marchita como el corazón del niño

que solloza profundos versos

de iridiscente sílice

alabando algo que sólo su mente,

su ausente intelecto

es capaz de aprehender.

CANSADO

cansado

de tejer con manos sucias

o

con manos de alambre

hidra bicéfala de mierda decepcionante

¡open de puentes hacia la desarticulación!

agotado

por ese número de franquicia ad eternum... seis metros bajo tierra

ante los telares a volver claudicar

los ojos de cristal ámbar

extraídos

a fusta de risas asquerosas

curvo pico de gaviotas como veneno

y veneno como colega

teatro-osario de la cojera

así suelto los últimos residuos

de la bolsa de arena

mondongos personales

cansado

las frases todas vienen con hoz

con hambre atrasada

para esqueleto de escaparate

y

escaparate como motosierra en selva Maya

más palabras de velos

más...

la piel azulada se cae encima

jodidamente

necia y estúpida

todo lo que es bueno

se deforma putrefacto

y

acabo cansado

de todo

lo que se deshace

en mis manos iceberg de Islandia

o

en mis manos de limosna de catedral gótica

VUELTA

Volví,

de entre las ruinas,

la desolación

de un alma errante;

sinapsis fluctuantes.

Nadie creería lo que ví,

por lo que pasé,

lo que tuve que hacer

sólamente para sobrevivir.

A quien tuve que encomendarme

qué tuve que rogar;

fuera de lugar

territorio y costumbres

hace tiempo olvidadas

tuve que retomar

simplemente para sobrevivir.

Pero perseveré,

superé todas las dificultades

que el destino ponía en mi camino

y simplemente alcancé

lo que la fortuna

se empeñaba

en poner fuera de mi alcance.

Dama añeja

pero superada por mi razón,

la fatalidad no consiguió alcanzarme

pues mis experiencias me hicieron no dudar

de que podría con todo

lo que se opusiera a mi quehacer

simplemente por sobrevivir...

LA CRUZ DE LOS MUTANTES

Criaturas grotescas

recorrían dando saltos

las decrépitas ruinas

del pasado ajeno.

Sus cuerpos fibrosos y moteados,

salpicados de apéndices coloreados,

emitían espectral fosforescencia

mientras se movían bajo la atmósfera ambarina.

Entre las escorias diseminadas

una solitaria cruz de hierro

se alzaba retorcida

medio fundida por las altas temperaturas.

La manada de mutantes

se congregó a su alrededor

y sus rugidos primitivos

resonaron en el inhóspito páramo.

Ante aquella reliquia aguardaron

hasta que los débiles rayos

penetraron el denso cielo

e iluminaron el símbolo de su adoración.

VIDA

Hablé de Muerte, mi bella Dama,

no hace tanto como para olvidarnos;

ahora hablo de vida,

esa rara enfermedad que nos consume.

Vida infectando todos los lugares

por donde transita

placenteramente

el fantasma de la noche eterna.

Antes hablé de la Segadora de Almas,

pero ahora hablaré de la existencia,

de la mismísima energía

que permite nuestro devenir

entre las esferas celestes,

al compás de cuya música

procederemos a este lado del firmamento.

Ya no más Muerte,

mi bella niña:

escribiré sobre la alegría de vivir,

sobre bellos atardeceres

en compañía del ser querido,

sobre el saborear

cada instante pasado

a este lado del telón eterno.

Y viviré,

paladearé mi existencia

como si fuera

el oasis de mi existencia

después de haber estado

perdido el el desierto

de la oscuridad sin fin.

Antes, hablé de muerte,

ahora escribo de vida.

MUNDO MUERTO

El tiempo ya no existe

la soledad cae como telón

la estática es el sonido del reino

de las cenizas mortecinas.

No hay más preguntas

no hay más huellas

no hay dónde ir,

vacío metálico.

PERDÓN

Apagadas están las luces,

ya nada será como antes.

Un Reino de Terror

se ha instalado

en nuestros corazones;

donde antes había

nobleza y comprensión,

ahora sólo hay

maldad y destrucción.

Nunca seremos todos iguales,

y eso no nos lo perdonarán

jamás.

El cielo frunce su ceño,

y nos escupe.

Morimos para volver a vivir

en una sociedad mecanizada,

en su “mundo feliz”;

mis ojos ya no volverán a abrirse,

pues ya no deseo ver.

El final llega,

y ya no hay tiempo

para despedidas.

Ya no queda nada,

ya no habrá otro final;

sólo queda una luz eterna.

(la luz al final del túnel).

EL LOCO POETA DE LA NECROSIS

Desde el umbral de la puerta de la vida

te amaré aunque mi alma esté perdida,

siempre te he querido y te he deseado

lo sigo haciendo aunque esté enterrado.

Aquí abajo hay cráneos pálidos y descarnados

algunos conocidos y otros soñados

entre crípticos laberintos de restos abruptos

envueltos en sus pensamientos corruptos.

Cuando duermas desde el umbral me asomaré

y con mis escuálidas manos tus sueños tomaré,

soy el loco poeta de la necrosis no me tengas temor,

tan solo quiero mostrarte mi oscuro amor.

Aquí hay algunos cráneos que cantan

desentonando a coro mientras juegan y saltan,

en las terribles danzas palidecientes

de las montañas de huesos crecientes.

Mientras te recitaré: el día de los muertos nichos y flores

que endulzan la muerte con fragantes olores,

en las rectas avenidas se proyectan tenebrosas

las sombras de las acechantes tumbas silenciosas.

Gente que viene a sus difuntos visitar

y su eterna memoria por siempre guardar,

sus retratos en fotos volver a ver,

sus esquelas volver de nuevo a leer.

Todo se llena de grupos de gente ,

el camposanto renace y parece viviente ,

mas los vivos inquietos se van marchando

el reino de los muertos abandonando.

Los muros del cementerio tenue separación

entre la vida y la última exhalación,

todo se ha vuelto de nuevo a silenciar

y ya ni el viento quiere hablar

Espero que te hayan gustado estos versos

que están gravados en los reversos ,

de los cráneos que se deshacen en el olvido

que los transforman en polvo perdido.

Mírame a través de las grandes vacías oquedades

de mis ojos y encontrarás amor de profundidades,

aquí abajo junto a los cráneos sigo queriéndote,

sigo a mi modo amándote, sigo escribiéndote.