Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?
El Tigre de Willian Blake
El Tigre de Willian Blake
viernes, 30 de noviembre de 2012
CARIÑO, ARRÁSTRAME AL INFIERNO
Cariño, arrástrame al infierno
tengo los ojos huecos
y la piel amoratada,
las telarañas son bellas mortajas
las palabras marchitan las flores,
¡arrástrame!
Mete tu puntiaguda lengua en mi boca
e inúndame con tu aliento nefasto
así quizás hasta los ángeles mórbidos
se ríen de esta apocalíptica decrepitud,
¡arrástrame! ¡arrástrame al infierno!
Qué las pesadillas sean óceanos de oscuro ámbar
y la carne arda en monolíticos hornos
que escupan venenoso humo
por carbonosas chimeneas retorcidas,
¡arrástrame cariño!
Estoy dispuesto
y me dejo,
esta es la última noche
aunque me empeñe en lo contrario
porque no hay nada más que recordar
salvo el sabor a hierro del infierno,
Cariño...
arrástrame
... al puto
infierno.
lunes, 26 de noviembre de 2012
SOY UN GENIO
Soy un genio
soy el mejor,
como hojas de libros
y soy dueño de la ciénaga,
me adoran los sapos
y me abren paso las ratas,
soy genial
hago reír a las hormigas
y duermo hasta a las resecas momias,
soy famoso
me conocen en Marte...
soy un genio me muero de hambre
mis pedos huelen a podrido
abro las latas de conserva
con los dientes,
las noches se hacen largas
en el suelo frío
me entran celos de los otros
porque fracaso
sobre el mar hueco,
soy un genio incomprendido
no tengo sitio en el cementerio
aunque me empeño
en enterrarme en una ataúd de papel,
¡te quiero!
La resaca me hace viejo
unas palabras más... tan solo unas más
y acabaré siendo un puto genio.
soy el mejor,
como hojas de libros
y soy dueño de la ciénaga,
me adoran los sapos
y me abren paso las ratas,
soy genial
hago reír a las hormigas
y duermo hasta a las resecas momias,
soy famoso
me conocen en Marte...
soy un genio me muero de hambre
mis pedos huelen a podrido
abro las latas de conserva
con los dientes,
las noches se hacen largas
en el suelo frío
me entran celos de los otros
porque fracaso
sobre el mar hueco,
soy un genio incomprendido
no tengo sitio en el cementerio
aunque me empeño
en enterrarme en una ataúd de papel,
¡te quiero!
La resaca me hace viejo
unas palabras más... tan solo unas más
y acabaré siendo un puto genio.
EL SOL NO CAMBIA
El sol no cambia
ni su sombra tampoco,
así que es la hora de dormir
con el demonio
y esperar a que caiga,
vomitar lombrices
mastrurbarse hasta el dolor
el asesino del tiempo
está a un grito
en cualquier esquina de locos iluminados
que salpican babas venenosas,
el sol no cambia
ni tu calavera tampoco,
¡trágate la luz!
¡Caga desdichas!
Escapa hacia el otro lado
y quizás
puedas vengarte.
ni su sombra tampoco,
así que es la hora de dormir
con el demonio
y esperar a que caiga,
vomitar lombrices
mastrurbarse hasta el dolor
el asesino del tiempo
está a un grito
en cualquier esquina de locos iluminados
que salpican babas venenosas,
el sol no cambia
ni tu calavera tampoco,
¡trágate la luz!
¡Caga desdichas!
Escapa hacia el otro lado
y quizás
puedas vengarte.
PARENTAL ADVISORY
Ya
has caído al revés
en
este mundo blando
y
en esa cruz invertida
que
formas estúpidamente
te
toman por el anticristo
del
infierno de los grotescos,
¡qué
putada!
Salieron
los números
y
los 9 ahora son triple 6
en
el código de barras
marcado
a fuego herrero
en
tu verga profana.
El
beso obsceno
de
la serpiente pecaminosa
se
te otorga en el país de la basura
donde
la miseria tiene patas
de
cucarachas repulsivas
y
entre los mendigos resecos
se
tambalea Jesús Yonki
martirizado
por agujas hipodérmicas
¡país
de las ratas!
Sangre
fácil y enferma riega el suelo
de
todos los andrajosos desposeídos.
¡Qué
decepción!
El
vergel es para unos pocos
se
intercambia por traición
¿cuántas
veces te patearán
hasta
que te des cuenta
que
ya has sido vendido al mejor postor?
¡Herético!
No
tendrás fuego
no
tendrás potro
tampoco
gato de siete colas
será
la punición
aislamiento
impuesto
y
silenciollagado
por
las vallas alambradas
del
destierro.
viernes, 16 de noviembre de 2012
miércoles, 7 de noviembre de 2012
martes, 6 de noviembre de 2012
RONDADORES DE LA LUNA MUERTA
... el olor de la vida y la muerte es el mismo...
el fragmento entró
notó la sangre caliente
silente del fulgor plateado
adorado por los blasfemos
acabemos el abismo para la luna
una fijación en descrifar las grietas
quietas
estáticas
suspendidas
oscuras lágrimas de los moradores
rondadores perdidos en el laberinto arenoso
el fragmento entró
notó la sangre caliente
silente del fulgor plateado
adorado por los blasfemos
acabemos el abismo para la luna
una fijación en descrifar las grietas
quietas
estáticas
suspendidas
oscuras lágrimas de los moradores
rondadores perdidos en el laberinto arenoso
domingo, 4 de noviembre de 2012
NOTA MENTAL
Lo he pensado mucho y creo que trazo círculos a lo mismo: una mezcla de sangre, granito y magia con una frecuencia de erosión irónica.
viernes, 2 de noviembre de 2012
jueves, 1 de noviembre de 2012
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