Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

viernes, 30 de noviembre de 2012

CARIÑO, ARRÁSTRAME AL INFIERNO








Cariño, arrástrame al infierno
tengo los ojos huecos
y la piel amoratada,
las telarañas son bellas mortajas
las palabras marchitan las flores,
¡arrástrame!
Mete tu puntiaguda lengua en mi boca
e inúndame con tu aliento nefasto
así quizás hasta los ángeles mórbidos
se ríen de esta apocalíptica decrepitud,
¡arrástrame! ¡arrástrame al infierno!
Qué las pesadillas sean óceanos de oscuro ámbar
y la carne arda en monolíticos hornos
que escupan venenoso humo
por carbonosas chimeneas retorcidas,
¡arrástrame cariño!
                   Estoy dispuesto
y me dejo,
      esta es la última noche
aunque me empeñe en lo contrario
     porque no hay nada más que recordar
salvo el sabor a hierro del infierno,
Cariño...
         arrástrame
                   ... al puto
infierno.

lunes, 26 de noviembre de 2012

SOY UN GENIO

Soy un genio
                   soy el mejor,
como hojas de libros
      y soy dueño de la ciénaga,
  me adoran los sapos
             y me abren paso las ratas,
soy genial
          hago reír a las hormigas
y duermo hasta a las resecas momias,
   soy famoso
             me conocen en Marte...
soy un genio me muero de hambre
               mis pedos huelen a podrido
abro las latas de conserva
            con los dientes,
       las noches se hacen largas
                          en el suelo frío
me entran celos de los otros
               porque fracaso
sobre el mar hueco,
          soy un genio incomprendido
no tengo sitio en el cementerio
     aunque me empeño
         en enterrarme en una ataúd de papel,
¡te quiero!
               La resaca me hace viejo
unas palabras más... tan solo unas más
     y acabaré siendo un puto genio.

EL SOL NO CAMBIA

El sol no cambia
                        ni su sombra tampoco,
así que es la hora de dormir
                                         con el demonio
y esperar a que caiga,
vomitar lombrices
mastrurbarse hasta el dolor
el asesino del tiempo
                              está a un grito
en cualquier esquina de locos iluminados
     que salpican babas venenosas,
el sol no cambia
                      ni tu calavera tampoco,
¡trágate la luz!
                    ¡Caga desdichas!
    Escapa hacia el otro lado
                                        y quizás
            puedas vengarte.

PARENTAL ADVISORY


Ya has caído al revés
en este mundo blando
y en esa cruz invertida
que formas estúpidamente
te toman por el anticristo
del infierno de los grotescos,
¡qué putada!
Salieron los números
y los 9 ahora son triple 6
en el código de barras
marcado a fuego herrero
en tu verga profana.

El beso obsceno
de la serpiente pecaminosa
se te otorga en el país de la basura
donde la miseria tiene patas
de cucarachas repulsivas
y entre los mendigos resecos
se tambalea Jesús Yonki
martirizado por agujas hipodérmicas
¡país de las ratas!
Sangre fácil y enferma riega el suelo
de todos los andrajosos desposeídos.


¡Qué decepción!
El vergel es para unos pocos
se intercambia por traición
¿cuántas veces te patearán
hasta que te des cuenta
que ya has sido vendido al mejor postor?
¡Herético!
No tendrás fuego
no tendrás potro
tampoco gato de siete colas
será la punición
aislamiento impuesto
y silenciollagado
por las vallas alambradas
del destierro.

martes, 6 de noviembre de 2012

RONDADORES DE LA LUNA MUERTA

... el olor de la vida y la muerte es el mismo...

el fragmento entró

notó la sangre caliente
silente del fulgor plateado
adorado por los blasfemos
acabemos el abismo para la luna
una fijación en descrifar las grietas
quietas
          estáticas
                       suspendidas
                                        oscuras lágrimas de los moradores  
rondadores perdidos en el laberinto arenoso

ÖSK-El cáncer de mama


domingo, 4 de noviembre de 2012

NOTA MENTAL

Lo he pensado mucho y creo que trazo círculos a lo mismo: una mezcla de sangre, granito y magia con una frecuencia de erosión irónica.