Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

sábado, 2 de noviembre de 2013

YO SOY UN CYBERPUNK

Tres cuentos con contenido Cyberpunk y dickiano.

Incluye: "¿Cuándo Voy A Morir Doctor?", "Zomtecnolipsis" y "Muere Tarde, Resucita Pronto (Los Robost Antiguos Lo Hacen Mejor)"




Enlace de Descarga   CY

miércoles, 23 de octubre de 2013

EL LIBRO NEGRO

ф








11 EL LIBRO NEGRO 11


POR CARLOS SUEIRO







© Carlos Sueiro 2013










 


Este es un poemario que ha dado tumbos, volteretas y demás equilibrios sobre el alambre. Aparte de modificaciones, cortes y extensiones durante 5 o 6 años. En un principio, ingenuo de mi, fui mandándolo a diversas editoriales sin darme cuenta de que era una perdida total de tiempo y de creatividad.
Con el paso de los años uno se hace más duro, eso dicen, y reflexiona desde ese punto de vista que tienen las arrugas que se hacen debajo de los ojos. Está claro que mi forma de escribir no entra en ningún tipo de canon ni comercial ni fuera del circuito. Un poco fuera de todo. Así que he comprendido que la naturaleza de todas estas palabras es ser libre, sin ninguna otra necesidad ni egocéntrica, ni económica ni cultural.
Estos versos tienen como base la parte de mi juventud un tanto entre la oscuridad y la luz, ese alejamiento de la luz para no deslumbrarse y esa negror en la que ver las cosas de un modo distinto al que nos han contado. Tiene una mezcla de mis poetas favoritos: Panero, Dylan Thomas o Rimbaud, y ese apocaliptismo recurrente en mi obra en general, para bien o para mal. Pero fueron ante todo, palabras imposibles de retener en un cerebro lleno e hinchado como un globo apunto de estallar, y necesitaban salir a costa de que enfermera pues escribir era y es una maldición.

Descarga: el libro negro




jueves, 3 de octubre de 2013

13 PUTOS POEMAS (III)

No hay retorno
chicas letales que se deshacen
como
metástasis solitaria
y
                        una escusa para rayar
algo
sin sentido
algo
que quede efímero
entre símbolos alquimistas para gilipollas.

Lo vuelvo a declinar: esto es una puta maldición.

jueves, 26 de septiembre de 2013

13 PUTOS POEMAS (II)

No hay retorno
chicas hermosas que se deshacen
como
ceniza de crematorio
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede limitado
en una líneas para inhalar.

Lo vuelvo a susurrar: esto es una puta maldición.

viernes, 20 de septiembre de 2013

13 PUTOS POEMAS (I)

No hay retorno
chicas guapas que se deshacen
como
papel malo
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede cuadrado
en una líneas para aspirar.

Lo vuelvo a decir: esto es una puta maldición.

lunes, 9 de septiembre de 2013

EL CUERVO DEL SEÑOR MESÍAS

Hubo un tiempo que el silencio suicida
dominaba
en los asteroides perdidos de la negrura,
pero entre las sombras
los ojos del cuervo del Señor Mesías
escrutaban el rojizo destino
de las torres que se hallaban escondidas allí,
no había tiempo
no había demora
no había apenas nada
unas madejas de realidad
unos sonidos repetitivos de alguna máquina varada
las huellas de los adictos a la sustancia
y
al sistema,
los ojos del cuervo del Señor Mesías vigilaban.

jueves, 15 de agosto de 2013

MI DESTRUCCIÓN ESTÁ EN TU MENTE

Mi destrución está en tu mente,
arena a puñados
y
miles de ruinas
con un solo chasquido de dedos,
así que ven hasta el negro pantanal
donde te daré el último beso
de todo este putrefacto léxico,
mi destrucción está en tu mente
y
hay grietas bajos tus pies
con solo hacer una señal.

Puede que en los cielos halla fuego
y en los mares apocalípticos signos
de todo este muerto amor
pero la sombra de las palabras perdidas
están alargada como el grito que nadie escuchará
en el vacío de los vacíos,
así que mi destrucción está en tu mente
¡divíertete!
Los castillos se caen a trozos
y la carne a pedazos
hay toda clase bestias de mal agüero
y milenarias maledicciones.





martes, 13 de agosto de 2013

MI QUERIDO DRAGÓN

Mi querido dragón,
a lo largo de este plomizo tiempo
he aprendido a lanzar llamaradas
sobre el secarral,
así pude reirme de la sombra de los orcos
y las pérfidas maldicones de los trolls,
he aprendido que las princesas encantadas
se prostetituyen por muy poco
y esta espada oxidada produce heridas
que nunca van a cerrar,
mi queridísimo dragón:
¿hacia dónde volarás?
¿que verán tus ancestrales ojos ruinosos?
Es una historia interminable
de reyes que retornan
y lanzas que dicen matar dragones,
pero allá en las tierras de las ágatas
el vestigio del aliento a azufre
es el único recuerdo que me queda
para darte, mi encantada doncella.

lunes, 24 de junio de 2013

LOCO COMO DIOS III

 Te quise
              tanto
                      tanto
                              tanto
que acabé
loco
como
dios.

LOCO COMO DIOS II


Tan adentro adentro adentro adentro tengo un poema
                           que
con el machete de las verdades
ni
me
lo
puedo sacar.

LOCO COMO DIOS

Tengo un poema tan a dentro adentra adentro adentro
                que
                     no
                        es un poema
es
    un cáncer.
      

sábado, 25 de mayo de 2013

QUEDA ESTÁTICO

Queda estático de una puta vez...
por la gloria de los perros atropellados
y las huellas de las manchas oscuras
que dejaron en el alquitrán,
queda estático
si no sabes amar a esta carretera
con tu lengua lamiendo
el santo asfalto,
hoy y mañana el horizonte estará gris
como todas estas rutas
porque así
cielo
      y pavimento
quedarán unidos en uno
y tu estarás preparado
para comer de lo más sucio,
queda estático
                    si no sabes palpar
las curvas retorcidas
ni saborear el gusto a hierro
que emana esta ola negra
      de destino fugaces
y accidentes catastróficos,
queda estático... pegado ya sin gestos
 en el camino asfaltado
que corta los dos mundos.




jueves, 23 de mayo de 2013

CRISIS HASTA DEBAJO DEL CULO

Mi niña
llevo tres días sin afeitar,
estoy en crisis.
Mi niña
cada vez me creo tanta metira
como costumbre.
Mi niña
ya no veo solución.
Mi niña
ya ni el diccionario me salva.

Es la crisis de los cuarenta
es la crisis de las estafas
es la crisis perpetua
de la que quizás nunca hemos salido,
cualquier gesto es una pequeña crisis
una catástrofe
                     un colapso
y un pozo sin fondo
en el que meter el culo,
mi cariño
estoy desahuciado
no me quedan más paredes
en las que poder escribir algo más
sobre esta maldita crisis.

miércoles, 15 de mayo de 2013

YO ERA PUNK

Yo era punk
y ahora soy pank
yo era punk
y ahora soy pank penk pink ponk punk...
yo era punk
y
ahora
soy
una bola que rebota
y
que hace pang peng ping pong pung,
yo era una punk
y
ahora
soy
un pedo matutino
que hace pom pam pem pim pom púm,
yo era punk
y ahora (casi siempre) escribo
sin faltas,
yo era punk
y ya no sé lo que soy
clank
        clenk
                clink
                       clonk
                               clunk.



MATADERO DE SUEÑOS

¡En el lugar equivocado! ¡En el lugar equivocado!
¡El matadero de los sueños!
No puedes ver ni amar
no puedes escribir ni escupir
y
esta verja es demasiado baja
para que no pueda saltar
la muerte perfumada con alcohol
de
quemar.

¡Amigos todos!
La revolución de los huesos
mondos y lirondos
va a comenzar
en la puerta de atrás del matadero
y
es la hora oscura
para dar mordiscos
                               y puñetazos al aire
¡cenizas a los vientos!
¡hordas de lerdos!
¡esto estaría muy bien pero no tenéis ni puta idea de poesía!
¿Quién escribe los sueños?
¿Quién os da los sueños?
¿Qué os hace masturbarse en sueños?
Vates urbanos, cotorras apocalípticas, yonkis de cualquier cosa,
perros sin sombra y demás dragones efímeros
vuestro es este matadero
legado por un dios epiléptico
ensoscado más bien en una botella
de vino barato
                      y agrio
simulando que es Baco,
podrías recitar a las serpientes
o a la belleza
o a cualquier otro instante
pero esta revolución ya esta en marcha
cubriendo de polvo narices y ojos,
¡este es el lugar!
A lo mejor tiernes suerte y rozas un coño
o una verga
o acabas enredado en alambre de espino
o de un pedo destruyes el maldito sol,
un...
       dos...
                tres...
el matadero de los sueños aquí tenéis.


sábado, 11 de mayo de 2013

GRIND

 El Apocalipsis de Elías, Aullido de Gisnberg, La Maldad Nace de la Supresión Hipócrita del Gozo de Leopoldo M. Panero, Saga/Fuga de Torrente Ballester.

Frecuentemente, 
el
diablo ha
deseado hacer que el sol deje de
brillar sobre la tierra y que la
tierra deje de producir frutos.
Desea consumir a los humanos, como
el fuego que corre por el rastrojo,
quiere tragarlos como agua.Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.
Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago. Una cucaracha recorre el jardín húmedo
de mi chambre y circula por entre las botellas
vacías:
la miro a los ojos y veo tus dos ojos
azules, madre mía.
Y cantas, cantas por las noches parecida a la locura,
velas
con tu maldición para que no me caiga dormido,
para que no me olvide
y esté despierto para siempre frente a tus
dos ojos
azules, madre mía."Si tiene usted en cuenta que la disposición de las sílabas establece cambios en la significación, y que mi lengua agrupa fácilmente, o, por decirlo mejor, aglutina sílabas significantes con absoluta facilidad, y que, como en el griego o en el alemán, en una sola palabra se pueden encerrar significaciones plurales y organizadas que en otro idioma exigirían una oración completa y, a veces, todo un sistema sintáctico complejo, comprenderá usted lo que intento explicarle, aunque sin tecnicismos, puesto que no los domino, es a saber, que si cambio la disposición de los acentos de un verso, el nuevo verso significa otra cosa y no hace falta mucho para que signifique la contraria." "¿Podría usted explicármelo con un ejemplo?" "A eso iba. Partamos de unas cuantas clases de endecasílabos, los más usuales, cuyas acentuaciones son las siguientes:
oo-oo-o-oo-o
ooo-ooo-o-o
o-ooo-ooo-o

El verso formado por las siguientes sílabas:
las cu la vi te ba fos can mol de ca

puede organizarse de tres maneras:
lasculávi tebáfos can moldeca
lasculavite bafoscánmol deca
lascú lavitebá foscan moldé ca

cada una de las cuales significa una cosa distinta; pero mejor lo verá usted si le recito, de tres maneras de las varias posibles,el cuarteto a que ese verso pertenece, primero de un soneto, y le añado la traducción:
Lasculavi tebafos can moldeca
divilán voricer malagoscía;
arconta latilós debalatía
ormelabán orcalitán zos teca.

Que quiere decir, aproximadamente:
Ha quedado en el aire una luz demorada,
un poco gris y un poco púrpura, siento
que mi voluntad se demore también, aunque
en medio de la niebla.

La segunda manera de leerlo nos da una nueva versión:
Lasculavite bafoscánmol. ¿Deca
diví lanvoriscerma lagos cía,
ar contala tilós deba latía
ormelá banorcán litonzosté ca?

que quiere decir, con la misma aproximación:
No seas cretino. ¿Qué más da que las nubes
sean grises, que el aire sea claro,
que los vencejos atraviesen el cielo,
mientras estés hambriento?

Por fin, el tercer modo de enunciación, que es éste:
Las cú. Lavitebá, Foscan moldé ca.
Divilanvoris cermalagos cía.
Ar conta latilosde balatía
ormela banorcanli tonzosteca.

hace que las mismas sílabas adquieran este significado:
Escúchame. No llores más. Aún queda
una esperanza. No estás tan sola como
crees. Todas las noches pienso en ti
y me entristezco, porque eres bella y yo feo

"De donde se infiere —dijo Barallobre con sorna— que si a cada una de esas versiones aplicamos los métodos tradicionales de interpretación, nos resultan doce modos distintos de entender el mismo soneto." "Eso —Bastida bajó la vista, modestamente—, por lo menos."

jueves, 9 de mayo de 2013

MUCHOS MUCHOS IDIOTAS

Esto se acaba
y
hay
muchos muchos idiotas
para ocupar mi puesto,
el puesto de un idiota.

lunes, 15 de abril de 2013

TIEMPO MUERTO


querido lector
sabes que esto es efímero
como una hoja seca de árbol
sin rumbo


querida lectora
sabes que esa hoja
se deshará en las manos

y... cada trozo
     será un tiempo muerto
              con afán de tinieblas
en los ojos
en los labios
en la vagina y el pene

en la tela de araña
y en la que recreas
el pinchazo.

domingo, 14 de abril de 2013

PAUSA MASTURBATORIA

Un sol de forja en el horizonte
                       hormigón caliente
                               silencio esquelético
                                              semen derramado
tiempo de cenizas.

jueves, 11 de abril de 2013

VATES DE LO OSCURO

El mismo eco se repite
y
la muerte lenta
          tiene su falsa risa de acogida
preparada
           para cuando quieras,
el alquitrán se pega
y esa goma oscura
          es la esencia de un lugar sin retorno,
¡vamos allá!
               Todo el venenoso vicio
se revela gratis
                     porque es tiempo
para recitar a la pila
de cráneos,
y en esas milenarias oquedades
de hueso
el mismo eco se...
                            repite.

viernes, 5 de abril de 2013

ME MOLESTA LA LUZ

Me molesta la luz
soy viejo,
me molesta la luz
tengo alas y colmillos,
me molesta la luz
busco tu oscuro coño,
me molesta la luz
y
me quema todo
este glaciar de milagros
que van a la contra
            de mi suerte.
¡Dioses de la luz!
Os podías haber metido el fuego en el culo
y haber mutilado a Prometeo.

Me molesta luz
¡apaguen las velas!
Qué el ancestral rito de invocación
va a comenzar
y las grietas del pozo
 van a desvelar
para todo aquel que quiera aprender
 a ver en esta grata oscuridad.
             

NI UNA PUTA MIERDA

En este cruce
donde el árbol del ahorcado no da sombra
y
quizás todo la magia es oscura
no hay ni una puta mierda,
porque a veces creo estar en lo alto
porque a veces la reseca me baja a la realidad
porque a veces creo besar tus labios
porque...
              suena la música del diablo,
tengo mil y una muertes
tengo mil y un escupitajos
preparado para los antiguos dragones,
quiero ganar un puñado de arena
y perder todos los asquerosos poemas.

No hay ni una puta mierda, ¡oh señor!
Me las doy de gran poeta
y el saldo es esta catástrofe
      en la que me siento un bebé
ante un muro de vergüenzas,
en alguna playa
    entre los límites de los mundos
vomito sin que nadie me vea.

¡Esta es la canción del vate huesudo!
Puedes tener esta maldición por eterno
y
te la regalo si quieres,
no has de pagar nada a cambio
tan solo continuar
con una razón para mantener
los ojos despegados
cuando la luz vuelva a salir
en el próximo amanecer.

martes, 2 de abril de 2013

NO ESTOY EN NINGÚN LUGAR

No estoy
             en ningún lugar
no estoy
            en ningún lugar
no estoy
            en ningún lugar
porque esta tierra es vómito
porque estas palabras son pinchazos
porque esta lengua se traba
porque no hay porqués.

No estoy en ningún lugar
          un pie sobre el alba falsa
otro pie
sobre el beso del cráneo.

viernes, 29 de marzo de 2013

EL ABISMO RECLAMA, MI LENGUA ESCARBA

El abismo reclama
y mi lengua escarba
entre las ruinas dóricas
de tu cuello de peltre,
no hay señor de la luz que valga
ni dueño de la oscuridad tan siquiera,
en este páramo sin fin
la sangre coagulada tinta el ansia ancestral,
¡ven!
El abismo reclama tus letras muertas
y los intantes congelados
en alguna playa antártica
en la que el tiempo era maldito mercurio,
¡ven!
El abismo reclama tus pechos
para que esta lengua chupe
de la maternidad catastrófica,
mil y un caminos
y todos llevan a ninguna parte
allá donde se juntan los dientes perdidos
con la lengua que escarba en tu clítoris,
¡ven o márchate!
El abismo segurirá por siempre en el mismo sitio,
el corazón de toda cicatriz.


jueves, 28 de marzo de 2013

LA ABANDONADA

La abandonada
no es dura ni fuerte,
es quizás la desterrada de la última parada
y
quizás seas tú,
abandonada
de golpe en algún lugar
donde conversan los alacranes
quizás pueda tener sueños vaporosos
y
a lo mejor
una conversación con el eco
que rebota entre el cuarzo rojizo
de los mares de arena,
la abandonada
no ríe ni llora,
ni siquiera nadie la conoce
pues su sombra va siempre por delante
y los gatos negros
encrespan su lomo al contemplarla,
¡Cómo te quiero y no te encuentro!
Quizás un rastro entre las letras ácidas de la vigilia
o a lo mejor una huella de suicidio,
la abandonada no espera
                                      ni se marcha
y puede que en esta luz
haya más oscuridad  que en el beso
que pueda imnaginar en tus labios.




miércoles, 27 de marzo de 2013

ABURRIDO EN LA CASA DE DIOS

Aburrido... eternamente aburrido...
 en la casa de dios
la gente se masturba
y
no paran de haber milagros,
aburrido
de
    que
          la cruz sea la misma:
 la maldición eterna
y una copa de veneno,
así que mejor.
arañaré la espesura del cielo y el infierno,
allí podré al menos palpar tu cuerpo universal
y quizás morder la piel de la nebulosa.

lunes, 25 de marzo de 2013

MALAS LETRAS

Malas letras como compañeras,
enemigos venenosos en el viaje...
¡sálvame de mi mismo!

Malas letras en un intante caótico
para llevarte al azulado infierno
¡sálavate de ti!

Malas letras en la hora del desayuno podrido
ante la mesa del polvo milenario
¡salvaros de todos vosotros!

 Y siempre habrá un último beso parea ti
de amor
de odio
de vida
y
de muerte,
un instante para perder todo la carga del osario
antes de que estas malas letras
vuelvan con supérfida intención
de suicidio ritual
de malsano sexo
de oscura conversación en alto con nadie
y quizás... de una luminosa
locura entre los ángeles condenados,

malas letras... os deseo...

             


domingo, 24 de marzo de 2013

MIS FALACIAS

El olor rancio reune
ante el ojo solar podrido
a una multitud de rondadores desenterrados,
todas esas preguntas
fueron mil respuestas de mentiras
ante la nube de la plaga
que no quería dejar de saciar su apetito,
en un rincón doblado y seco por el pinchazo
de una vida destruída
                                alguien anodino
y te vuelvo a decir:
¿te vas a creer mis falacias?

viernes, 22 de marzo de 2013

LOS PERROS INCENDIADOS

En el sueño vi pasar corriendo
a la jauría de los perros incendiados
con sus ojos en llamas y los colmillos fundidos.

Desparecerieron rápido en el horizonte del páramo
como una estrella fugaz
para dejar el ambiente impregnado
con un ancestral olor a quemado

... luego llegastes tú, desnuda.
Caminado entre las brasas
de la tierra negra...

LOS PERROS APOCALÍPTICOS

Tardo en decir: ¡apocalíptico!
Y los perros flacos
que se esconden tras las sombras
vienen para lamer mis manos.

jueves, 21 de marzo de 2013

LOS PERROS ENCERRADOS

Caminando por el viejo camino de tierra
paso ante la verja de los perros encerrados,
los días transcurren:
                     soleados
                                   lluviosos
y los ladridos se pierden entre la difusa
eternidad
de
la
piel,
colmillos contra poesía
y a la espalda polvo.

Antes Nada Amaba

Antes nada amaba
antes nada moría
y en el lugar de la palabra
con los dedos se impregnó de milenaria sangre coagulada,
antes nada permanecía
antes nada  sabía
y al volver a crear los versos
pudo percivir la sombra del perro huesudo
en todos los lugares y en ninguno,
¿quieres o no quieres un último beso?
Prepara los labios de la catástrofe
porque antes nada existía
y el polvo de los ángeles caerá
entre el  caos de estas catedrales retorcidas,
antes
        nada
               escribía.

miércoles, 20 de marzo de 2013

ME LEVANTO, OTRO POEMA

Me levanto, otro poema. Dejo la huella en la arena de la arena de la arena de la cama.  Y es lo que tengo para comer: el ego de la arena de la arena de la arena. El eclipse guiña su ojo con herida horizontal en carmesí y es lo que tengo: un ojo tuerto de lo tuerto de lo tuerto para no saber que pierdo lo que miro lo que miro lo que miro. En este bolsillo tenía dinero ahora no tengo nada nada nada de nada y el regusto a café agrio puede que sea como los débiles rayos de sol que atraviesan la ventana y no calientan nada nada nada de nada. Hay demasiados números que acaban estando a la contra contra contra de la contra y yo no puedo disparar porque no hay bala que valga la pena la pena de las penas para este viejo cráneo. Tengo que volver escribir como un empecinado, no es un acto ni poético ni bello es un suicidio suicidio suicidio de los suicidios y no hay tiempo que valga. Otra falta de ortografía de la ortografía de la maldita ortografía y se hunde todo lo escrito en un naufragio eterno y atávico, y en estos sueños despiertos no hay sirenas y quizás si una ola de alquitrán en la que revolcarse como un cerdo cerdo de los cerdos. Me levanto... otro poema.

martes, 19 de marzo de 2013

DIOSES DE LA MUERTE

¡Loor a este cráneo arenoso y solitario!
Sus ojos huecos aún pueden ver
                                         el clítoris húmedo,
sus boca reseseca puede
saborear el ácido de las entrepiernas,
¡dioses de la muerte! ¡Sol sanguíeno infectado!
¡Guerra de los infieles!
¡Loor  a todas las palabras prohibidas!
No hay cuerpo que valga sino el del pecado
y la destrucción es algo que se sella
con un beso acibarado y milenario
¡prepara tus labios para recibirlo!
¡Falsos poetas!
                       ¡Versos espurios!
                                                 ¿Quién escribirá esto?
¡Loor a estas cadenas patidas!
Mil y una gotas de sangre se derramarán
como rubíes sin valor
           en el cruce del ahorcado
y los juglares huesudos
                         se desmontarán a trozos.
¡Dioses de la muerte!
                      ¿Hasta dónde se alargará vuestra agonía?


domingo, 17 de marzo de 2013

POETAS DE LA FALSEDAD

Mis queridos poetas de la falsedad
dónde está vuestra espalda quebrada
vuestra sangre
                    sudor
                            semen
                                      o flujo vaginal,
dónde está vuestro oscuro hornor
y vuestras flores podridas,
                                      dónde está
vuestros dientes rotos y labios partidos,
el traicionero sol reparte halagos por kilos
y
en el reino de las máscaras se acopla
un nuevo muñeco perfectamente encajado,
¡Escucho discursos de perdón! ¡Veo libros mugrientos!
Y mis ojos incendiados crecen tanto como el apocalipsis
que tanto deseo en un minuto de grata ira,
¡oh sí cariño! Atraviesa el osario y ven hasta aquí,
te esperan millones de besos
                                         con sabor incierto
y un coro de ángeles caídos,
te esperan miles de caricias al borde del arañazo
y toda esta tierra reseca por la que vagar
a la sombra del negro dragón.

viernes, 15 de marzo de 2013

DESDE EL LUMINOSO INFIERNO

Desde el lumininoso infierno mi objetivo no es ser publicado sino más bien abrasar todo papel y vestigio,
                                     y también
es mi objetivo follarte hasta dentro,
                                                     ¡ángeles caídos! Hagan como que no vean, ¡por favor!
Desde el luminoso infierno puede que abra las puertas del incendio azulado
y me coma el sol mil veces viejo, (termonuclear sueño)
                                                  no soy romántico
soy autodestructivo
                             y huelo mal,
desde el luminoso infierno puede que sea el poeta atávico de los locos
así que me toca masturbarme con la blasfemia una vez más,
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo como arde.         
                                   

jueves, 14 de marzo de 2013

DESTRUCCIÓN RÁPIDA, ORGASMO LENTO

Bajo esta piel de quarzo arenoso te tenía cuando el cielo desecendió astillado... para amarte.
Los seños eran ojivas nucleares para tu regocizo...
                                          y el pérfido lactante
                              volvió a incendiar sus ojos destructivos


                            tenía que aguantarme
                                         pues la explosión era algo
que se ralentizaba en el tiempo desarticulado
            
el semen ácido era la lava
                                      entre las grietas
             cuando todos se quemaban
                                          y sus pieles se deshacían,
rápido y lento...
                    la destrucción no es un deseo, no.
es una
         necesidad oscura
                                  como la última luz.

miércoles, 13 de marzo de 2013

MI SUICIDIO (Suicidio literario)

Cariño quería escribirte
                                   algo,
pero muero
o
renazco,
ni lo sé.
            En este horizonte persistente
puede que halla caído
                         por puro
                      ocuro placer,
quería...
            y no quería...
               el tiempo se pudría
          buscando la mierda
y las letras
               eran pudo odio apocalíptico
para verse frente al borde,
      abajo no me esperará nadie.
                          ¡Maldito sol espurio!
No hay nada que escribir más,
                                              no te engañés.


lunes, 11 de marzo de 2013

MI SUICIDIO (Yonki del suicidio)

En
    esta mañana coagulada
                              te
voy a a mar como nunca lo he hecho,
la jauría quire más
                         y... yo les ofrezco
estos restos de sombra,
                        te quiero demasiado
y quizás el cielo se comba
                con un filo
demasiado irresistible
                          para no dejarse cortar,
¡Oh sí baby hazlo otra vez!
                          El tiempo quiere acabarse
pero yo me aferro
                         entre el hierro
                                    y el plástico derritido
de los sueños,
                       ¡lo haces demasiado bien!
                                      y
yo
acabo
siendo
                           un pútrido yonki del suicidio.   

sábado, 9 de marzo de 2013

MI SUICIDIO

Es
    la
       hora
             (¿la hora?)
Cuando el tiempo es un pecho acullilado: seno en dos partes, perfecto melón.
       Y los dedos entran en la vagina ancha para dar vueltas.
Te lo digo baby, es mi suicidio y no te los crees.
      El bufón lo cuenta a mi lado
                    ( con aliento putrefacto)
alguien rie, me perdonan la vida de nuevo.
Son instantes coagulados, y quizás... los halos rojos con que te veo
          sean algo
                       que no te quiera contar.
Son
      muchas
                 horas
en la tela de araña, pinchándose.
Muchas muchas muchas, de verdad.
Un bonito trabajo del que estoy cansado
y
una razón cualquiera es el pretexto, la lengua recorre el clítoris ácido.
Te lo digo y no te lo crees, aunque
                           te vas desprendiendo a trozos resecos
y el pozo
             es tan ancho como el corte silencioso,
sombras y sierpes son lo mismo
                            tu boca me sabe a sangre caliente
sombras y sierpes son lo que te doy
y no te lo crees,
           son
                muchos
                           milenios
      para esta arena sucia,
te lo dije, baby
                     es mi suicidio
...hasta luego, me voy.
                     

                     

 
             
                     

jueves, 7 de marzo de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Libertatem

En la oscuridad encontré la libertad mientras en algún lugar del reino de los caídos la tierra se fragmentaba para ascender en trozos lentos de quarzo, allí te penetré hasta el fondo.

martes, 5 de marzo de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

 Sanguis 

Al dejar llegar el deseo, el pozo tomó la dimensión perfecta para ser llenado por el olvido y la sangre quedó coagulada donde nada importa.

viernes, 1 de marzo de 2013

TIENE TEMPLAZO

Tiene templazo, está hecho en el cielo y el infierno. Tiene templazo, duda y confianza son la espiral en la que sobrevivir a la cacería. ¡Tiene templazo! La mañana y la noche se pegan con la argamasa del acibarado beso y, ¡dulce!  Esa depresión, esa euforia, el dragón encienda sus ojos de fuego para enseñarte reinos helados. ¡Tiene templazo! Quizás algo de maldición y de sombra persecutoria, quizás una cita de revelación en ningún lugar. ¡Tiene templazo! Prepara los vaticinios y que todo se quiebre y se haga blando.

miércoles, 20 de febrero de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Infinita mors.

El cielo es caos, y el caos me gusta. ¡Ven! Toma mi sombra y sobrevuela las cicatrices, así podrás reír junto a las máscaras. ¿El cielo? ¿Qué cielo? El cielo es un pozo al revés, y entre las penumbras de los ángeles caídos te daré mil y un besos hasta que el infinito muera.

martes, 19 de febrero de 2013

CANTOS POST-HERMÁTICOS

Mulieres.

En esa vastedad se encuentra una buena escusa para concentrar las cinco puntas y la plena fertilidad.

lunes, 18 de febrero de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Albis.

De un lugar del que no hay salida tan solo el rondador puede escapar ya que su derrota es infinita.

viernes, 1 de febrero de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

De la atracción por el veneno. Perpetua ex solis.

¿Qué preguntarás? Hasta el momento nada, pues estoy paralizado en esta balsa de calma oscura tan espesa como el aceite de la verdad y la mentira. Es la magnitud como abismo cuando nada se puede pensar ante la apuesta por el veneno.

jueves, 31 de enero de 2013

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Estaba escrito que lo viera, eso me dijeron. Más nada ví escrito, quizás sombras. Maledicite.
Yo, señora. Amaré tus pechos como la destrucción. Cantaré como un juglar haciendo sonar las raspas de este deseo, moriré temprano para volver ver los vaticinios del ámbar perdido. Así que la apuesta entre lo duro y lo blando fue hecha un día sin sol.

jueves, 17 de enero de 2013

ES POSIBLE

Es posible que gane, es posible. Es posible que pierda, es posible. Es posible que todo sea imposible, es posible. Es posible que sueñe bajo la luz de la ceniza, es posible. Es posible que un día el océano no sea tiempo enemigo. Es posible que el instante muera en una sucesión obsesiva, es posible. ¡Es posible que no tenga razón! Es posible que esto lo halla escrito, es posible. Es posible que lo leas, es posible. Es posible que la mala suerte me deje sin posibilidades, es posible. ¡Y es posible que sea esa la maldición! Es posible que lo borre todo, es posible. Es posible que esto sea una mierda, es posible. Es posible que escupe y el viento que me lo devuelva, es posible. ¡Es posible que esto sea la ruina!

miércoles, 16 de enero de 2013

YA NO TE HABLARÉ JAMÁS

¡Oh sierpe de diamante! Ya no te hablaré jamás, dejaré de ser la esclava. En esta tiera diezmada por la plaga escupiré mil veces y tus manos nefastas no obtendrán deseo porque te condenaré a un baño de sangre. Y el número de la bestia y del siguiente, del primero y el último; será llevado por la palabra violada hasta el hueso estático, y el hueso no hará más preguntas. ¡No te hablaré jamás! Es tu fin y mi principio, bajo el árbol muerto del cruce del diablo quedó dicho.

miércoles, 9 de enero de 2013

ESTARÉ ALLÍ

Estaré allí para darte un beso que jamás te daré porque los labios son hielo y el hielo es mal espejo, estará allí para quererte tocar entre las telarañas y me guardaré de los quelíferos, estaré allí para ver tu rostro y dejaré de tener fé en el resto del mundo agonizante, estará allí en la hora que tu cuerpo se abra al deseo sexual pero no lo tocaré porque el abismo de nuevo volverá a ser bello, estaré allí seguramente... y tus ojos volverán a ser blancos como la novia de la nada.

lunes, 7 de enero de 2013

HE PERDIDO LA ESPERANZA

He perdido la esperanza en el día a día y en lo invisible, en el cataclismo y la belleza, en el alcohol y la arena, he perdido la esperanza por tu culpa y ya no me volverás a entender jamás, estaré entre las constelaciones guardando la uña del dragón y seré olvidada, cómo un sol cortado con cuchillo de eclipse o una noche sin palabras, he perdido la esperanza en la esperanza en la esperanza, es lo blando de estas vendas momificadas porque no hay nada más en el verso, he perdido la esperanza en este día en el que las sombras del veneno se alargaron para hablarme.