Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 26 de septiembre de 2013

13 PUTOS POEMAS (II)

No hay retorno
chicas hermosas que se deshacen
como
ceniza de crematorio
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede limitado
en una líneas para inhalar.

Lo vuelvo a susurrar: esto es una puta maldición.

viernes, 20 de septiembre de 2013

13 PUTOS POEMAS (I)

No hay retorno
chicas guapas que se deshacen
como
papel malo
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede cuadrado
en una líneas para aspirar.

Lo vuelvo a decir: esto es una puta maldición.

lunes, 9 de septiembre de 2013

EL CUERVO DEL SEÑOR MESÍAS

Hubo un tiempo que el silencio suicida
dominaba
en los asteroides perdidos de la negrura,
pero entre las sombras
los ojos del cuervo del Señor Mesías
escrutaban el rojizo destino
de las torres que se hallaban escondidas allí,
no había tiempo
no había demora
no había apenas nada
unas madejas de realidad
unos sonidos repetitivos de alguna máquina varada
las huellas de los adictos a la sustancia
y
al sistema,
los ojos del cuervo del Señor Mesías vigilaban.