Una recopilación de poemas con pinceladas negras y tintes a lo gótico y
siniestro en el que colaboré originalmente con J. Javier Arnau ( al que también se añadió a Ricardo Acebedo), y que al fin
rescato del olvido después de muchos años dando tumbos buscándole una salida. En dicho proyecto también colaboró Anabel Zaragozí aportando varias imágenes originales sobre los poemas. Los versos corresponden a los primeros que ideamos Javi y yo.
OSCURAS
VERDADES
por
J. Javier Arnau
&
Carlos Sueiro
Bienvenido a
tu pesadilla.
Te estamos guardando
Un lugar en el Infierno,
Pues hemos llamado
A las Puertas del Cielo,
Y allí no había nadie.
Sabes
Que cuando despiertes
No nos podrás olvidar,
Reconoce
Que nos estabas esperando
Desde hace Tiempo.
Hemos llegado en Alas de la Noche,
Y no nos iremos
Hasta hacerte comprender
El significado de la palabra Pesadilla.
Bienvenido sea el Hijo del Mal
A nuestro Reino.
Te estamos guardando
Un lugar en el Infierno,
Pues hemos llamado
A las Puertas del Cielo,
Y allí no había nadie.
Sabes
Que cuando despiertes
No nos podrás olvidar,
Reconoce
Que nos estabas esperando
Desde hace Tiempo.
Hemos llegado en Alas de la Noche,
Y no nos iremos
Hasta hacerte comprender
El significado de la palabra Pesadilla.
Bienvenido sea el Hijo del Mal
A nuestro Reino.
Sí, yo estoy vivo todavía,
Pero no por eso creas
Que te olvidaré cuando despertemos.
Mi lugar es éste,
Y tú estás entre nosotros.
Cuando el Infierno esté lleno
Los Muertos caminarán
Sobre la Tierra;
Pero no te preocupes,
Pues tu sitio está asegurado.
Somos los Hijos de la Noche,
Somos los engendros del Mal.
Bienvenido a mi (tu) pesadilla,
Te estábamos esperando
Desde hacía tiempo.
13
Cuando llegue al número
13
saldré de la jaula
de los canes
esqueleto...
Cuando llegue al número
13
podré volver a ver
lo que quede de los
campos
de las ciudades
de ti
y algo de mi mismo,
me comprenderé trece
veces
ante mis trece fallos
en el páramo solitario
de las trece columnas
grises.
Pondré trece velas
negras
y podré reír sin
rostro,
olvidaré
momentáneamente
demonios y ángeles
círculos y líneas,
y por último te
invitaré trece veces
a la cena en la mesa
purpúrea
de los trece
candelabros.
LLEGADA
Aguardo, silencioso en las sombras
de una noche veraniega
un íntimo encuentro con Ella.
Mi espera, eterna espera
desborda de ansia los callejones
donde se acorrala vida,
se venden ánimas
y se especula con la muerte.
Pero Ella ha venido por fin a mí,
eterna portadora del Sueño,
hermosa amazona
de un más allá idílico
que jamás traicionará la esperanza
de arribar a sus jaspeadas costas.
Entre las sombras
de una pálida mañana de Agosto
mi Amor duerme junto a mí
eterna, confiadamente;
su larga espera entre las brumas
de una lejana costa
atrajo hasta ella
efluvios de mis vidas pasadas
y, atraída como una polilla a la
luz
me encontró en los callejones
esperando, pero sin saber
claramente el qué
o a quien
o porqué...
hasta que Ella llegó a mí.
LA
VOZ DE LOS HUESOS
El sueño del teatro oscuro
si
la luz me molesta
y
llaga mi piel.
Voz
de los huesos
risas
ahuecadas
corrupto
jardín
para
batir alas
portadoras
del caos.
Desbloquear
los falsos límites
regar
la tierra sedienta
de
sangre espesa
alzar
los colmillos
de
los dioses cazadores.
Hierofantes
del sexto círculo
sombras
escuálidas y alargadas
con
sus báculos blasfemos
ante
la puerta verdadera
maestros
del camino de espinas
en
el que deambulé desasociado.
La
ensoñación del sol negro
si
la luz es herida abierta
y
retuerce mis entrañas.
Vigilia
de las novias mórbidas
pasadizo
de cristal mortecino
letras
de vestigios lúgubres
la
posesión de la escarcha carnal.
Se
deshacen los dominios
el
fiero hierro cae
los
dragones devoran mi ego
ya
estoy unido a las tinieblas.
Ojos
de las bestias
profundidad
abisal
para
caer en el líquido turbio
y
poder beber sediento.
Suspira
de lo muerto
bosque
de la enfermedad
raíces
torcidas de mi rostro
emociones
guturales
bestializados
deseos.
El
confín de lo hermético
huellas
lunares
el
nombre de la noche
es
mi respuesta inerte.
Ya
no hay reflejos
formas
pétreas
sin
atisbo de piedad
holocausto
de venas
maestros
punitivos
primordial destrucción.
JIRONES
Me poseerá la Muerte,
tal vez,
Arcano poder Universal
que regresará
a por los despojos
de lo que,
quizás,
una vez fue mi vida.
Horas de angustia
revelando un futuro
que ha de caer
desde tus ojos,
libremente,
dispensando tus sentimientos,
tu franco sentir,
alejando,
puede ser,
la pesadumbre
que asola mi ánima
mientras espera que
la Eterna Segadora
venga a por ella.
Me poseerá el Destino,
funesto presagio
de los días venideros,
jornadas de zozobra
que zarandearán mi ánimo
despojándome
de todos los sentimientos
que todavía era capaz de atesorar.
Muerte y Destino,
Presagios y Sentimientos,
Un alma deshecha,
jirones de mi anterior
humanidad volarán
entre las caricias de tu recuerdo,
invocando el día
que me mandaste al olvido eterno.
INFLUJO
LUNAR
Con
ojos de plata
con
ojos de la verdad
me
alzo bañado por el reflejo pálido
de
la novia mórbida de los huesos sin sombra,
el
pacto es designio ancestral
pues
conozco los símbolos arcanos
bajo
la noche del influjo lunar
Segunda
piel, ¡ven a mí!
¡Proporcióname
nuevos cartílagos!
¡Impúlsame
a través de las tinieblas!
La
noche es el abismo de la garganta aulladora,
las
puertas de los límites
caen
cuando arriba el aliento furioso,
las
alas de la muerte vuelan
cuando
mi figura quiebra el páramo,
las
antiguas ruinas murmuran
y
de nuevo rebosan sangre espesa.
¡Ángeles
de la oscuridad!
¡Demonios
blasfemos!
Inclínense
bajo el reinado nocturno
de
las segadoras zarpas
que
arrancan almas y despedazan la realidad,
los
profundos surcos de los arañazos
son
el reino del terror de mi acecho furtivo,
ese
es el destino de la marca de la bestia
hijo maldito del plenilunio.
POSTRADO
Ante ti me postro,
mi bella dama
de piel clara y negros cabellos.
Mi niña Muerte,
mi Dama de la Eternidad.
Pido consejo al azar
y tu esencia me reclama;
frente al dolor,
frente a la indiferencia,
frente al poder establecido
por los perennes
panteones arquetípicos,
Dioses de papel y simbología,
tú has venido a mí realmente,
sin ambages
sin circunloquios,
verdad desnuda e imperecedera.
Reclamas mi ser,
mi existencia es,
siempre será, tuya,
amor cautivo
en la forja del Destino
amable hermana de las sombras,
del dios del sueño que convence
a la humanidad
a aceptar su negro porvenir.
Ante ti me postro,
Eterna y dulce Dama
que existes si yo no existo,
desconocida en vida,
cuya amor profeso
en eterna rebeldía
ante los Dioses que me abandonaron
a este incierto Destino
en el que, al fin,
estás Tú.
YO,
EL DIABLO
Yo, el diablo
murciélago grotesco
falo del 666
quince veces malnacido.
El infierno se congeló
y ahora pido limosna
a cambio de bajarme los
pantalones
en la entrada de la
cantina del limbo
donde ángeles
grisáceos
entran y salen
sin flores ni sexo.
¡Por favor! ¡Enciendan
unas velas negras!
Para llenar de humo
los ojos de los santos
para cubrir de cenizas
todas las cruces.
Yo, el diablo
chivo loco del
pentagrama
boca de escupitajos
culo de azufre.
¡Hagan un pacto
conmigo!
les daré putas y putos
dinero fácil
y coches de lujo.
¡Firmen sus almas!
que el averno está en
crisis.
SUEÑA
LA MUERTE
He tenido un sueño,
en ese sueño,
la Muerte soñaba conmigo,
que me llevaba,
por fin, con ella.
Dicen, que cuando sueñas
que alguien muere,
estás alargando su vida,
pero, ¿a costa de qué?;
¿de jirones de la propia
existencia;
de recuerdos perdidos del pasado...?
La Muerte sueña conmigo,
con el fin de mi existencia,
con la aniquilación de mi
personalidad
con la degradación de mis
recuerdos;
¿Eso añade años a mi vida;
a costa de qué,
de ser uno más en la masa,
de no tener conciencia de mi ser
de mi unicidad como ente?
La Muerte sueña conmigo,
y en su sueño vé que sueño con
ella;
De una reunión,
largo tiempo postergada;
¿eso quiere decir que sueña
que sueño su muerte,
la muerte de la Muerte,
que estoy alargando,
inconscientemente,
o tal vez no tanto,
su existencia?
Sueño,
eterno y final,
sueña la Muerte.
JUANITO
ESPECTRO
Juanito
Espectro
morador
del olvido,
sus
sueños son tus sueños
su
forma es tu forma
su
risa es la tuya
sus
recuerdos son los tuyos.
Un...
dos... tres,
¡no
gritéis!
Juanito
Espectro
sombra
furtiva,
no
te des la vuelta
no
mires a los espejos,
cierra
los ojos y aguarda temblando
que
su aliento no congele tu nuca.
Un...
dos... tres,
¡ya
no lo veis!
Juanito
Espectro
terror
del plenilunio,
vuelve
a casa antes de la noche
atranca
bien la puerta,
cierra
todas las ventanas
no
quieras ver sus insepultos huesos ante ellas.
Un...
dos... tres,
¡rezar
si sabéis!
Juanito
Espectro
ánima
fantasmagórica,
castigo
y pena
son
su odio hacia los vivos,
una
vida negada
una
muerte sin descanso es la condena.
Un...
dos... tres,
¡su
nombre no pronunciéis!
SOMBRAS
Sombras en mis ojos
que me impiden ver la realidad.
El sol ha muerto,
y nosotros seguimos nuestro curso.
La realidad es un pozo,
no la alcanzo a ver.
Puede que mis sentidos me engañen,
y no exista yo.
Puede que todos seamos
gárgolas de metal,
muertos en vida,
huesos en el sol.
La esperanza de estar vivo
sólo existirá
si vives de verdad.
La luna ha salido
y alumbra mi tumba:
eso me señala
que soy el elegido.
Esta noche cambiaré,
esta noche tal vez no moriré,
porque esta
no es la noche de las realidades,
no es la noche de verdad,
es una sombra en mis ojos
que me impide ver la realidad.
que me impiden ver la realidad.
El sol ha muerto,
y nosotros seguimos nuestro curso.
La realidad es un pozo,
no la alcanzo a ver.
Puede que mis sentidos me engañen,
y no exista yo.
Puede que todos seamos
gárgolas de metal,
muertos en vida,
huesos en el sol.
La esperanza de estar vivo
sólo existirá
si vives de verdad.
La luna ha salido
y alumbra mi tumba:
eso me señala
que soy el elegido.
Esta noche cambiaré,
esta noche tal vez no moriré,
porque esta
no es la noche de las realidades,
no es la noche de verdad,
es una sombra en mis ojos
que me impide ver la realidad.
POESÍA
CONTRA EL MUNDO
Esos
dientes abren el pubis de lo congelado
para
morder todo el pasado inanimado
que
se había quedado en el propio verano desarticulado,
manos
desconocidas proporcionan extrañas caricias
las
verdades se tornan alquitrán a la sombra
de
las nacaradas estatuas venusinas,
definitivamente
ese museo no es su lugar.
Un
espejo, imagen o reflejo,
el
árbol sin hojas proporciona reposo para él
y
besos al límite del filo para ella,
el
gato lunar quiere maullar
y
el vate loco le concede su deseo,
con
un chasquido de dedos abre el caos.
Un
millón de hambrientos...
ese
es un sueño como un túnel,
expoliadores
de cuerpos
se
los llevan como ruinas
a
las puertas de la hipócritas factorías,
dos
millones de hambrientos...
Y
de la Y,
el
poema se cuece a fuego lento
para
que los ojos dejen ser los de una langosta,
abre
este sello y....
los
ángeles enseñan la lengua
los
demonios enseñan el culo,
y...
el
día va a oscurecer
metido
a través del bostezo
que
lleva a la garganta del aburrimiento por referencia,
y
qué... y...
las
palomas serán siempre blancas
los
murciélagos demasiados negros.
Hoy
llega hasta aquí;
donde
la palabra se confunde en una batalla
por
querer salir de la idea,
estos
lares arenosos son buenos para andar descalzo
y
se busca querer lo que sea,
sea
un fajo de efigies
sea
un cielo de sexo barato
sea
un poco de tiempo domesticado,
sea
lo que sea
el
sol no calienta demasiados
sino
hay algo más que huesos.
Tampoco
quería ser escritor
y
el escritor tampoco quería ser él ni ella,
la
poesía luchaba contra el mundo
con
un manojo de letras para estanterías de polvo,
mañana
será otro día para empezar una revolución.
La
escalera de la gloria tiene dos amigas:
gula
y corrupción,
una
botella de ginebra para lanzar mal aliento
a
la montaña rusa por la que se empuja
lo
que se escribe y también lo que no,
algo
se queda en la playa, balanceado por las aguas turbias,
subiendo
y bajando...
sin
saber muy bien donde quedarse.
Esta
noche llega el tren,
tendrá
que dejarlo marchar
para
que se enrede directo con la telaraña,
así
la paciente señora araña saldrá de su guarida
para
atrapar al convoy de la última mirada.
Él
va directo hacia el sol,
ella
va directa hacia la sangre,
para
los dos el mismo destino
la
droga perfecta de un sueño a medida,
el
loto negro crece más allá de los sueños de los cráneos
el
dragón rojo vuela perdido entre nubes incógnitas.
EL
ÁRBOL DEL DOLOR I
Parado frente al árbol del
dolor
mientras la impía radiación
de lo que un día fue nuestro Sol
atraviesa sus marchitas hojas,
sus ajadas ramas,
y forma espectrales figuras
en el agostado remedo de césped
que hierve bajo mis pies,
recuerdo el día,
rememoro el instante
en que el fuego cayó del cielo
y el trueno ensordeció el mundo.
Las tumbas reposan ahora abiertas
allá donde los muertos se alzaron
pregonando la corrupta gloria
de un nuevo amanecer atómico,
una nueva no-vida
más allá de los páramos del Hades
más allá del inframundo de Horus;
carne corrupta,
almas adulteradas,
mentes degeneradas
en vicios y depravación
por la impía radiación,
el sacrílego fulgor
de aquello que sustituyó a nuestro Sol.
Recostado contra el árbol del dolor,
recuerdo el día,
porque yo estaba allí;
ayudando a salir a mis semejantes
de sus sepulturas
mientras nuestros cerebros
recibían la intensa radiación,
el impío fulgor
de aquello que creímos nuestro Sol.
mientras la impía radiación
de lo que un día fue nuestro Sol
atraviesa sus marchitas hojas,
sus ajadas ramas,
y forma espectrales figuras
en el agostado remedo de césped
que hierve bajo mis pies,
recuerdo el día,
rememoro el instante
en que el fuego cayó del cielo
y el trueno ensordeció el mundo.
Las tumbas reposan ahora abiertas
allá donde los muertos se alzaron
pregonando la corrupta gloria
de un nuevo amanecer atómico,
una nueva no-vida
más allá de los páramos del Hades
más allá del inframundo de Horus;
carne corrupta,
almas adulteradas,
mentes degeneradas
en vicios y depravación
por la impía radiación,
el sacrílego fulgor
de aquello que sustituyó a nuestro Sol.
Recostado contra el árbol del dolor,
recuerdo el día,
porque yo estaba allí;
ayudando a salir a mis semejantes
de sus sepulturas
mientras nuestros cerebros
recibían la intensa radiación,
el impío fulgor
de aquello que creímos nuestro Sol.
EL
ÁRBOL DEL DOLOR II: EL RECUERDO
Mirando hacia arriba,
entre las ramas del Árbol del Dolor,
pienso,
si se puede llamar así
a las corruptas correlaciones
que se establecen
entre las podridas sinapsis
de mis putrefactas neuronas,
en otra vida,
en otro momento,
en otra referencia...
pero no sé si es real,
o fruto de mis atormentados
y aleatorios procesos mentales.
Mis compañeros,
como yo,
miran sin comprender
un cielo sin estrellas ni Luna,
sólo una roca deforme
cuelga sobre nuestras testas;
hinchada, ulcerada;
su faz antaño límpida
ahora gangrenada y podrida
parece reírse
con su sombría luz rojiza
derramándose sobre nosotros.
Y esa luz nos recuerda
nuestra resurrección,
el eterno resplandor
que conectó de nuevo
aquello ya muerto y,
en ocasiones, podrido.
Mirando entre las ramas,
los infectos brotes
del Árbol del Dolor
recuerdo... intuyo
evoco formas, imágenes
seres pensantes,
como éramos nosotros
antes del Gran Resplandor,
cuando la Luna era
una sonriente cara
sobre nuestras cabezas,
cuando el sol alimentaba la vida;
seres vivos,
entes pensantes...
recuerdo todo eso,
y el hambre me ataca sin piedad:
es hora de buscar nuestro sustento.
entre las ramas del Árbol del Dolor,
pienso,
si se puede llamar así
a las corruptas correlaciones
que se establecen
entre las podridas sinapsis
de mis putrefactas neuronas,
en otra vida,
en otro momento,
en otra referencia...
pero no sé si es real,
o fruto de mis atormentados
y aleatorios procesos mentales.
Mis compañeros,
como yo,
miran sin comprender
un cielo sin estrellas ni Luna,
sólo una roca deforme
cuelga sobre nuestras testas;
hinchada, ulcerada;
su faz antaño límpida
ahora gangrenada y podrida
parece reírse
con su sombría luz rojiza
derramándose sobre nosotros.
Y esa luz nos recuerda
nuestra resurrección,
el eterno resplandor
que conectó de nuevo
aquello ya muerto y,
en ocasiones, podrido.
Mirando entre las ramas,
los infectos brotes
del Árbol del Dolor
recuerdo... intuyo
evoco formas, imágenes
seres pensantes,
como éramos nosotros
antes del Gran Resplandor,
cuando la Luna era
una sonriente cara
sobre nuestras cabezas,
cuando el sol alimentaba la vida;
seres vivos,
entes pensantes...
recuerdo todo eso,
y el hambre me ataca sin piedad:
es hora de buscar nuestro sustento.
EL
ÁRBOL DEL DOLOR III: LA MARCHA
Somos
vacío,
ceguera
encarnada,
cuerpos
sin alma,
un
mar muerto
ruge
en nuestras entrañas,
como
muerta está
nuestra
esperanza.
Arrastramos
vacuidad,
errantes
con un sólo objetivo,
tras
nuestra no-muerte eterna,
existimos
sólo para purgar
los
pecados de una humanidad
que
nos convirtió
en
remedos de existentes.
Dejamos
atrás el Árbol del Dolor,
ahora
no tenemos ya
donde
retornar,
sólo
tenemos ante nosotros
la
eterna marcha,
el
constante peregrinar
en
estas carcasas vacías
hacia
la luz,
el
caduco fulgor
de
aquellos que, aún,
no
son como nosotros.
EL
CRUCE DEL DIABLO
Brujas verrugosas que ofrecen demasiado alcohol
pero yo acepto sin ni ningún reparo
¡Zoquete!
¡¡Pero oigan que yo soy pobre y arruinado!!
¡Juglar de barraca de feria!
Y así al despertar de la resaca de güisqui barato:
Ya estoy desnudo. Reincidente otra vez. En el cruce del diablo.
El típico páramo cenagoso
el arquetípico buitre con la calavera
el pendejo de turno desvalijado. Yo.
El dolor de cabeza
me desencaja y me presenta a:
Christopher Lee, Peter Cushing, Vicent Price,
Lon Chaney Jr. y a Narciso Ibáñez Menta
¡Lo siento pero no me queda plata para invitar!
Y así que todos se desmontan como maniquíes de cera
¡Joder! ¡Amigos de solo por el interés!
Ya estoy tirado. Empecinado de nuevo. En el cruce del diablo.
Lo último que me queda pues
son estos versos recitados...
En el cruce del diablo
rosas negras de plástico
tirando piedras a los grajos
esperando que pase
el coche funerario
de los enlutados
escuchando discos rayados
girando al contrario,
invocando Belcebús
de tres al cuarto
hipotecando mi alma a discreción
en papeles satánicos de sospechosa letra
¡Y lo más jodido!
¡¡No poder chupar
ni siquiera un trago!!
Las chicas góticas
Elviras y Morticias
mueven sus huesos
haciendo mas llevadero
el mal fario
y así que me cuelo
en el último entierro,
¡por lo menos podré gorronear algo!
¿Adónde va usted amigo?
Al cruce del diablo.
TORPE
DIOS
Negras aguas bajan desde mi corazón,
una oscura marea
que amenaza con anegar
todas las alegrías alcanzadas
durante eones de duro esfuerzo.
Mi mente retrocede,
mis pensamientos se alejan,
incoherentemente,
de una idea prefijada
en la estirpe seminal de una raza.
Milenios de desarrollo,
perdidos en un sólo momento,
un instante de irreflexión,
devenido a raiz de un trance
de amarga ofuscación;
y todo un porvenir,
convertido en negras aguas
que inundarán cosmos
recreados en la mente
de un torpe Dios
que no supo
refrenar sus instintos.
TRILOGÍA
ABRACADABRA
INNNFIERNOOO
¡Demonios! ¡Demonios! ¡Demonios!
La noche se quema
con aceite sulfuroso
la luna se
derrite como plomo de medianoche
los niños
esqueléticos recorren los bordes abismales
de los cráteres
humeantes de rojiza ceniza,
¡gritos
blasfemos de rebelión!
Las fraguas
heréticas diseminan sus golpes de yunque
en los páramos
desérticos de la mentira,
lenguas de
langostas se retuercen en plaga mórbida
sobre cruces
calientes que se doblan maleables
al calor de la
tierra obscura,
estatuas
mesiánicas guardan el último silencio
si las lágrimas
diamantinas las lloro
con puntas que
cortan el sentido de la carne,
¡aliento del
último dragón!
¡Cáliz de
sangre negra! ¡Inocencia de tributo!
Si las lágrimas
de peltre las lloro
con tormenta
grisácea sin resurrección,
¿quién es el
señor de las falacias?
¿quién es el
mariscal del hambre represivo?
¡Demonios!
¡Demonios! ¡Demonios!
Ejércitos de
murciélagos exiliados
ofrecen sus
cálidos besos sangrientos
bajo la sombra
del eclipse desarraigado,
¡los muertos
observan con sus oquedades abisales!
Yo, testigo
amarillento,
los pasos de la
escoria y del hueso mondo
a la umbría de
las bañas anatemizadas,
¿o es que
incluso habrá alma?
¿Quedará alma
para pagar?
El ácido
anacarado llega para disolver la libertad
la hora de la
guadaña abate la bestialidad,
las factorías de
las iglesias herrumbrosas
muerden con saña
y ponzoña,
los 666 ojos
espurios vuelven a mirar sin destino
la maldad juega
al mejor predicador del engaño,
¡brujas y
nigromantes a la hoguera!
Pira de las
desdichas de la humanidad.
La muerte es
fácil,
el hierro al rojo
vivo es fácil
para marcar lo
que hay que eliminar.
Yo, legado de
moscas mórbidas,
el imperio del
látigo de las nueve colas
arranca el
presente y el futuro de la carne sometida
el pasado es
niebla humeante de dolor,
en la alevosa
nocturnidad fui fugaz
sin tiempo de
poder crecer.
LA BLANCA DAMA
SERPIENTE
Las ciénagas
paganas a la sombra del sol negro
están cubiertas
por helechos de esmeralda
en las que un
viaje más allá de las chimeneas resecas
están a un paso
indeciso de la locura,
a unas manos
suicidas que abran el velo arcano
que descubre la
miseria de una raza medio moribunda.
¡Oh, la blanca
dama serpiente!
Me conceda sus
jeroglíficos y sus acertijos
al albur
anaranjado de un mediodía inerte
al pasaje
alquitranado de una medianoche enlosada,
¡ancestral sexo
en la tierra del pecado!
¡Oh, la blanca
dama serpiente!
Me conceda sus
profecías
al ocaso de una
hoguera con llamas que danzan
en el teatro de
la fertilidad y la esterilidad.
¡Aquí están la
ruinas para absorber sangre!
Sonámbulos
plateados que escapan de la trampa
de unos sueños
manufacturados
falsos
campanarios derrocados en la soledad milenaria,
el gusano se
retuerce en el bosque quemado.
¡Aquí está el
beso con sabor a plomo!
¡Y ahí estará
esa nostalgia enclaustrada!
Ese clamor
sirénido en la marejada de los sargazos,
en una playa de
encuentros marfileños
con la espuma de
la verdad y de la mentira
combinándose en
lo que nace y muere,
¡por siempre! ¡Y
por nunca!
¿te volveré a
acariciar con alas irisadas?
¿te volveré a
contornear en el infierno de la cera derretida?
Abrazos y lenguas
bífidas de fuego, ojos y sexo lunares,
el paisaje muerto
postindustrial vuelve seco a resonar.
NEGRA MAGIA NEGRA
El velo de los
desposeídos
cubre con calma
oscura
el país de los
lamentos,
los reflejos
deformes de la bestialidad
son la danza de
las llamas frías,
¡negra magia
negra!
Los soles
derraman sangre
en el espinar de
la hecatombe,
las estrellas
muertas lanzan ecos
entre la siega de
la desdicha,
¡recorre algún
camino putrefacto!
¡cruza algún
puente agusanado!
¡No hay santos
ni vírgenes!
Son todos pedazos
purulentos a la sombra
de un rosal
quemado.
La zona de los
embustes
la guerra de las
langostas,
el cayado de la
miseria agonizante
la varita de la
hambruna huesuda
el báculo de la
destrucción masiva,
¡negra magia
negra!
¡Pacto de la
ceniza a conveniencia!
Para enterrar
muertos testigos
para cubrir a los
desviados,
niños que se
deshacen como legajos ennegrecidos,
la esperanza se
ahorca
en un árbol
deshojado y enfermizo
POEMAS
DE SOMBRA
Poemas de sombras y muerte,
sonetos de opacidad y
aniquilamiento;
la alegría que me precedía ha
desaparecido
y eso me ha convertido en el dador
de oscuridad,
el portador de la espada del Juicio
Final.
De mi cara ha desaparecido la
sonrisa eterna,
de mi simulacro de vida ha muerto la
esperanza
de ser como vosotros,
un humano más, materia y energía
comprimida en un cuerpo,
transformado en un ser orgánico
con mis sueños, alegrías y
esperanzas,
mis anhelos, creencias y
perspectivas.
Pero los dioses me fueron adversos,
más bien torcieron mi azar,
jugaron con mi ventura...
o tal vez estaba predestinado en sus
mentes,
ignorados designios de los seres
supremos
a ser el portador de sus canciones
de muerte y sombras,
umbrías regiones por las que
transitar
en nuestro deambular hacia la
voracidad
de su hambriento intelecto.
Sonetos de oscuridad y terror.
odas de pavor y espanto
que transformaron mi débil carne
en el portador de la aniquilación
Universal.
PÁRAMO
DEVASTADO
Grietas
para soñar
tras
el rastro humeante
de
los sentidos. Amputado destino de una misa de hierro oxidado empeñada
en clavar sus cuernos en todo aquello que es real.
¿Verdadero?
Rodillas
en el suelo
cansado
pasando
las palmas por los restos. Una risa involuntaria a coro de máscaras
funerarias. Has de llorar seco nuevamente.
Demonios
a go-go
eslabones
de gelatina en el avernal atolladero.
Demasiadas
sombras para un solo cuerpo
una
sola envoltura
un
único caparazón.
¡No
esperes la lluvia!
No
te encomiendes a tu base carbonada. Surca este erial acabado. Hacia
delante. Hacia atrás. Hacia la quiebra. Vierte lo que no quieras y
cruza las pagodas de los lotos marchitos.
Atraviesa
las columnas dóricas inclinadas. Ve más allá del naranjal quemado.
Sin
preguntas a ti mismo.
Cojera.
¿Quién
va a ganar?
Tú
no.
Has
de jugar con la vergüenza. Has de bajar la cabeza de celofán.
Rinde
tu sangre.
Parte
tus vértebras. ¡Qué se oigan sus chasquidos!
¡Sapo
escupe!
Da
la bienvenida al ojival nefasto. Déjate traicionar por la rambla de
los argumentos de las raspas de los muertos.
¿Quién
da más?
Atrás
el mal. Enfrente el baile de los malditos.
La
noche de la indefensión ya está cortada. Pegajosa. Petroleada.
Tributo.
Vuela
hacia el plomo. Corre entre la bóveda ficticia.
Y
así quedes en este páramo devastado.
LÁGRIMAS
DE ARENA
Sobre el mar negro, muerto
de renegridas profundidades
alza su llanto el niño,
esperanza futura
en una tierra sin perspectivas,
en un lugar sin porvenir.
Llora lágrimas de arena
iridiscente,
solloza entrecortados versos,
panegíricos loando a un dios
que derramó sobre este planeta
furia y dolor.
Porque el infante perdió
junto con los restos de su vida
el entendimiento que en su joven
cabeza
antaño habitara
y por eso sus lamentos
se confunden a veces
con entrecortadas oraciones
que su madre,
su exánime progenitora
le enseñaba algunas noches.
Sobre un mar de lágrimas,
negras, muertas,
se escuchan marchitas letanías
de triunfo y agonía
de éxtasis y aflicción
restos de una tierra
tan marchita como el corazón del
niño
que solloza profundos versos
de iridiscente sílice
alabando algo que sólo su mente,
su ausente intelecto
es capaz de aprehender.
CANSADO
cansado
de
tejer con manos sucias
o
con
manos de alambre
hidra
bicéfala de mierda decepcionante
¡open
de puentes hacia la desarticulación!
agotado
por
ese número de franquicia ad eternum... seis metros bajo tierra
ante
los telares a volver claudicar
los
ojos de cristal ámbar
extraídos
a
fusta de risas asquerosas
curvo
pico de gaviotas como veneno
y
veneno como colega
teatro-osario
de la cojera
así
suelto los últimos residuos
de
la bolsa de arena
mondongos
personales
cansado
las
frases todas vienen con hoz
con
hambre atrasada
para
esqueleto de escaparate
y
escaparate
como motosierra en selva Maya
más
palabras de velos
más...
la
piel azulada se cae encima
jodidamente
necia
y estúpida
todo
lo que es bueno
se
deforma putrefacto
y
acabo
cansado
de
todo
lo
que se deshace
en
mis manos iceberg de Islandia
o
en
mis manos de limosna de catedral gótica
VUELTA
Volví,
de entre las ruinas,
la desolación
de un alma errante;
sinapsis fluctuantes.
Nadie creería lo que ví,
por lo que pasé,
lo que tuve que hacer
sólamente para sobrevivir.
A quien tuve que encomendarme
qué tuve que rogar;
fuera de lugar
territorio y costumbres
hace tiempo olvidadas
tuve que retomar
simplemente para sobrevivir.
Pero perseveré,
superé todas las dificultades
que el destino ponía en mi camino
y simplemente alcancé
lo que la fortuna
se empeñaba
en poner fuera de mi alcance.
Dama añeja
pero superada por mi razón,
la fatalidad no consiguió
alcanzarme
pues mis experiencias me hicieron no
dudar
de que podría con todo
lo que se opusiera a mi quehacer
simplemente por sobrevivir...
LA CRUZ DE LOS MUTANTES
Criaturas grotescas
recorrían dando saltos
las decrépitas ruinas
del pasado ajeno.
Sus cuerpos fibrosos y
moteados,
salpicados de apéndices
coloreados,
emitían espectral
fosforescencia
mientras se movían
bajo la atmósfera ambarina.
Entre las escorias
diseminadas
una solitaria cruz de
hierro
se alzaba retorcida
medio fundida por las
altas temperaturas.
La manada de mutantes
se congregó a su
alrededor
y sus rugidos
primitivos
resonaron en el
inhóspito páramo.
Ante aquella reliquia
aguardaron
hasta que los débiles
rayos
penetraron el denso
cielo
e
iluminaron el símbolo de su adoración.
VIDA
Hablé de Muerte, mi bella Dama,
no hace tanto como para olvidarnos;
ahora hablo de vida,
esa rara enfermedad que nos consume.
Vida infectando todos los lugares
por donde transita
placenteramente
el fantasma de la noche eterna.
Antes hablé de la Segadora de
Almas,
pero ahora hablaré de la
existencia,
de la mismísima energía
que permite nuestro devenir
entre las esferas celestes,
al compás de cuya música
procederemos a este lado del
firmamento.
Ya no más Muerte,
mi bella niña:
escribiré sobre la alegría de
vivir,
sobre bellos atardeceres
en compañía del ser querido,
sobre el saborear
cada instante pasado
a este lado del telón eterno.
Y viviré,
paladearé mi existencia
como si fuera
el oasis de mi existencia
después de haber estado
perdido el el desierto
de la oscuridad sin fin.
Antes, hablé de muerte,
ahora escribo de vida.
MUNDO
MUERTO
El tiempo ya no existe
la soledad cae como
telón
la estática es el
sonido del reino
de las cenizas
mortecinas.
No hay más preguntas
no hay más huellas
no hay dónde ir,
vacío metálico.
PERDÓN
Apagadas
están las luces,
ya
nada será como antes.
Un
Reino de Terror
se
ha instalado
en
nuestros corazones;
donde
antes había
nobleza
y comprensión,
ahora
sólo hay
maldad
y destrucción.
Nunca
seremos todos iguales,
y
eso no nos lo perdonarán
jamás.
El
cielo frunce su ceño,
y
nos escupe.
Morimos
para volver a vivir
en
una sociedad mecanizada,
en
su “mundo feliz”;
mis
ojos ya no volverán a abrirse,
pues
ya no deseo ver.
El
final llega,
y
ya no hay tiempo
para
despedidas.
Ya
no queda nada,
ya
no habrá otro final;
sólo
queda una luz eterna.
(la
luz al final del túnel).
EL
LOCO POETA DE LA NECROSIS
Desde el umbral de la
puerta de la vida
te amaré aunque mi
alma esté perdida,
siempre te he querido
y te he deseado
lo sigo haciendo
aunque esté enterrado.
Aquí abajo hay
cráneos pálidos y descarnados
algunos conocidos y
otros soñados
entre crípticos
laberintos de restos abruptos
envueltos en sus
pensamientos corruptos.
Cuando duermas desde
el umbral me asomaré
y con mis escuálidas
manos tus sueños tomaré,
soy el loco poeta de
la necrosis no me tengas temor,
tan solo quiero
mostrarte mi oscuro amor.
Aquí hay algunos
cráneos que cantan
desentonando a coro
mientras juegan y saltan,
en las terribles
danzas palidecientes
de las montañas de
huesos crecientes.
Mientras te recitaré:
el día de los muertos nichos y flores
que endulzan la muerte
con fragantes olores,
en las rectas avenidas
se proyectan tenebrosas
las sombras de las
acechantes tumbas silenciosas.
Gente que viene a sus
difuntos visitar
y su eterna memoria
por siempre guardar,
sus retratos en fotos
volver a ver,
sus esquelas volver de
nuevo a leer.
Todo se llena de
grupos de gente ,
el camposanto renace y
parece viviente ,
mas los vivos
inquietos se van marchando
el reino de los
muertos abandonando.
Los muros del
cementerio tenue separación
entre la vida y la
última exhalación,
todo se ha vuelto de
nuevo a silenciar
y ya ni el viento
quiere hablar
Espero que te hayan
gustado estos versos
que están gravados en
los reversos ,
de los cráneos que se
deshacen en el olvido
que los transforman en
polvo perdido.
Mírame a través de
las grandes vacías oquedades
de mis ojos y
encontrarás amor de profundidades,
aquí abajo junto a
los cráneos sigo queriéndote,
sigo a mi modo amándote, sigo escribiéndote.
