Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 4 de agosto de 2016

ATANARICO RESURECCIÓnNNn

4 de Agosto

un buen día reucita sin quererlo vomitado despertado anodino día de sombras calor y como el bebe parido prematuro a la alcantarilla junto expuesto como bestia con las palabras en la boca ¡joder! ¡mierda! ¡me cago en todo! ¡la la la lá!

no que hay nadie resulta perdida la apuesta del Sssueño serpiente hace misma pregunta para que no haya sueña con ella y se quede todo en ese paraíso para perder cuando está todo muy mal cuando no hay nada de nada de nada que desgrave por resucitar ¡amén!

el que el que observa hace cambiar los resultados de las partículas-átomos Atanarico se ríe mirando botella la vacía el bolsillo vacíO está por siempre queda y el baile de los bailes del circo o a lo mejor alambre del funanmbulista para esquivar misma la vida

un 4 Agosto por los huevos agarrado madrugada digitalizada con su perro disecado recalentados muros cama sudada intentando volver a la vida a lo mejor y palabras unas sirven para algo para que su traqueteo vuelva a despertyar algo aunque no sabe el qué la suerte cambia a favor o contra en según la dirección del viento presagios de los

no hay mucho más volver es ver a la sombra entre paredes las del barrio paralizado esperando a ver lo que ocurre dar algún gritO en nombre de ritual algún es la poéticaAaa del comer o no comer morir inanición mirando latas de supermercado

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