Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 26 de septiembre de 2013

13 PUTOS POEMAS (II)

No hay retorno
chicas hermosas que se deshacen
como
ceniza de crematorio
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede limitado
en una líneas para inhalar.

Lo vuelvo a susurrar: esto es una puta maldición.

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