Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 3 de octubre de 2013

13 PUTOS POEMAS (III)

No hay retorno
chicas letales que se deshacen
como
metástasis solitaria
y
                        una escusa para rayar
algo
sin sentido
algo
que quede efímero
entre símbolos alquimistas para gilipollas.

Lo vuelvo a declinar: esto es una puta maldición.

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