Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

lunes, 6 de junio de 2016

LOOR A LAS NOVIAS MORIBUNDAS

¡Loor a las novias!
¡Loor a las novias moribundas!
Ellas a las que recito este amor catastrófico
todas las mañanas
en la que sol se cae de golpe
para mostrar sus infectos colmillos,
¡Loor a las novias!
¡Loor a las novias moribundas!
Estos labios resecos
            pierden todos los besos
y el sabor a algo
          que no sea insípido
es lo único que perdura.
¡Loor  a la torre oscura!
Que escalaré
               para vencer
a la sombra persecutaria
y
así quizás
estos dedos os puedan acariziar
bajo un cielo inhóspito.

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