LOOR A LAS NOVIAS MORIBUNDAS 2

Al fin el corrupto cielo cayó
y las mazmorras de la negror
                                           se abireron para las 1001 novias moribundas
de ojos perlados,
¡por eso he llegado hasta aquí
a través de una senda de zarzas venenosas!
Y la piel llena de heridas y pinchazos
reclama su minuto de combustión
porque la palabra ha quedado aseinada
y quizás el deseo
                         es tan grande
como la boca del universo agonizante

LOOR A LAS NOVIAS MORIBUNDAS

¡Loor a las novias!
¡Loor a las novias moribundas!
Ellas a las que recito este amor catastrófico
todas las mañanas
en la que sol se cae de golpe
para mostrar sus infectos colmillos,
¡Loor a las novias!
¡Loor a las novias moribundas!
Estos labios resecos
            pierden todos los besos
y el sabor a algo
          que no sea insípido
es lo único que perdura.
¡Loor  a la torre oscura!
Que escalaré
               para vencer
a la sombra persecutaria
y
así quizás
estos dedos os puedan acariziar
bajo un cielo inhóspito.

ME ABURREN MIS POEMAS

No lo niego queridas criaturas:
¡¡mis poemas me aburren!!
Escribo y escribo y escribo
sobre lo mismo
apostando a perder.

ADICTOS DEL LÉXICO APOCALÍPTICO

Has visto una señal, has visto manar sangre de las sombras. Hermano mío, hermano mío, el culto de la basura y el aliento del silencio suicida y el príncipe de las astillas y tu espera fosilizada y la llamada de las sierpes y el cielo en la cabeza. Esta esfera es para ti, otorgada desde los signos que no te creeistes...

RETORNO

No hay esperanza no escriban poesía dediquense a tirar el Tarot

o 

rascarse los sobacos no esperen jubilarse no hay perspectiva creanme todo recital es una próxima psicofonía para los teenagers youtubers reptilianos 
y 
si esperan rosas van a 
oler pedos

DRACONIANO

El dragón trae la muerte. No le tengas miedo o te dolerá. Dientes, garras y cola espinosa. Es de día o de noche, que más da.

TRANS II

Un pequeño cuento en la cama caliente cuando es noche de invierno. La reina hechizada del castillo blanco por la malvada bruja de nariz verrugosa y palo de escoba. Paladín de la justicia contra la maldad su enorme corazón bondadoso y valiente a la bruja ha de matar. Mas ella le engaña confundiéndole. Ella se transforma en la princesa y lo engaña con sus artimañas nefastas. Lengua de víbora y cola de rata. ¡Abracadabra! El valiente héroe cae en una jaula de acero. Y allí está agarrando los barrotes con sus manos impotente y apenado. Bruja-héroe-princesa se montan un trío borrachos. Es mucho mejor divertido. Ohooooo. Y bailar con el culo al aire. El niño le dijo algo y ella (por decir algo) lo contempló. Miró. Oteó. Avizoró de entre nieblas condensadas. Los niños qué paciencia cosa que a ella le sobraba como a una araña viuda. La señora XIII traqueteó. El gato ya había salido de los muros divisorios del antiguo cementerio frontera de vivos y muertos más allá de una luna plateada de plenilunio y de mareas y de esquizofrenias. Nubecilla resbaladiza entre piedras monolíticas de conversaciones duras como ellas mismas. Manitas agarradas a las suyas huesudas. Aquellos juegos en la calle durante todo el día con toda la chiquillería. ¡A la una la mula! Un camino hacia otro y otra curva hacia otra de empedrado desgastado. De cantos rodados de playas solitarias en las que el mar silbaba horizonte ferroso para la melancolía de gaviotas y de esfinges. El Señor Cementerio y la Señora Muerte se entendían digamos que bastante bien. Algunas veces hablaban de metafísica y de álgebra y de teología y de historia. Conversación polvorienta y milenaria. La época de las cavernas y del fuego cuando todo era joven. Chamanes y brujos de dibujos encriptados se postraban ante ellos con reverencias y ofrendas. Tributos del culto. Conversación elipsis. Le pidió que le contara algún cuento éraseunavez. Pero los cuentos se le habían acabado ya. Un buen paseo. Se giró y estuvo caminado pesadamente por las hileras de nichos húmedos. La belleza del laberinto. Escalofríos. Una terraza de un bar con una copita y unas tapas en el estío. Sentada. Gente calle arriba y gente calle abajo. Una cerveza burbujeante ligeramente tostada y suave al paladar frente al paseo de las almas solitarias a pesar de la muchedumbre. Un brindis y otro más. Una terraza desde la que contar el recuento de las almas. Otra cerveza por la gente alzando la copa de plata por todos y cada uno de ellos. Pisadas-hueco al girar hacia la parte de las tumbas más antiguas antiguas. Lápidas contiguas y contiguas en el suelo pedregoso pedregoso. El cura vierte unas gotas de agua santa sobre el barnizado ataúd marrón marrón. Mas allá el reino de las lágrimas valle del dolor dolor . Y se tiene que cerrar. La Señora por fin llega a donde tenía que llegar. Apoyada junto a una tumba estaba su guadaña guadaña. Tan reluciente y nueva como el primer día si es que lo hubo. Sus manos esqueléticas la volvieron a empuñar de nuevo. Graznidos y bufidos y serpenteos. El Señor Cementerio con sus ojos de muro la volvieron a contemplar con orgullo en todo su esplendor abismal. Anubis intentó guiñar un ojo o los dos y quién sabe. ¡Qué bonita y reluciente es! ¡Con su filo perfecto y su curvatura perfecta! En una terraza tras la decimotercera cerveza vio las cartas echadas con sus guantes de cuero mientras pasaban unas chicas góticas adoradoras de la muerte comercial. Día de pájaros planeadores. La guadaña fue un remolino de aire cortado. Remiauuuu. Un día de calma plomiza de ceniza de virutas de meras de brindis de Grial de porcentajes bursátiles de pompas de lutos de predicadores locos de recordatorios de tacos de jamón enlanecropolisciudadanahormigón de orgasmos de divinidades a 1 euro y cuerpos de 50 céntimos de estampitas de cocaína. El caballero salvador volvió a caer en la trampa de la pérfida bruja. Rebufó re-signado. Sus signos eran leones furiosos y la música electrónica se disparó en la sala en la que estaba enjaulado.

Ronaldo Ronaldo

Volviste a ser apresado

Ella, la princesadecuento, le cantaba bailando en olas de carne de cintura. La princesa lloraba con un pañuelo en la mano y La Muerte en la barra con el cotarro.

Ronaldo: ¡Juliana, Juliana, a vos quiero la más hermosa princesa de todas las princesas!

Y este era un cuento cerrado. Un libro de ¡plaf! Una legión gatuna maullaba por entre los pies de una muerte algo perra algo niñera. Pequeña Muerte y La Muerte en algún lugar discutiendo sobre el hacer caso. Hay mucha basura por aquel lugar explicaba a los demás de la camada sobre un antiguo dolmen bajo una antigua luna hambrienta. Perfecto. Comida gratis por la cara para el pueblo famélico del olvido a propósito del telón de fondo profundo hondo hediondo. Un baile de mascaras sin máscara para La Gran Muerte de alcohol o de agua de fuego. Ella camina enlutada con tacones largos sandalias deportivas botas de montaña. El niño a saltitos la sigue alegre. Ronaldo y Juliana se cargan a la bruja de la verruga con pelos de punta. Los ojos de la noche miran.

Bruja Verrugosa: ¡Coño!

Gato: ¡Joder!

Niño: ¡Córcholis!

Muerte: ¡Mierda!

Rolando-Juliana son ya un ser andrógino poliédrico y juegan al quién es quién. Jugar es divertido. La letra no es divertida es dolorosa. Conocen muchos soles. Lleva un caduceo que no es caduco como una jeringuilla venenosa. Moho. Se le olvidó andróginamente el pagar el impuesto del aire respirado y así que tiene que ir a pagar a la oficina de recaudación de impuestos. El cartero le tenía manía. Ese cartero putero. Con tacones de charol rosados pasa por la cera ósea contoneándose con las manos en la cintura. Se pregunta por qué el cielo es azul y los impuestos suben tanto. Alcalde no los suba en balde. ¡Hostias! Con perdón y ostras y vieiras y zamburiñas y tellinas. El señor Alcalde es un gran señor porque nadie lo ha visto tan solo su manifestación electrónica es visible para los digimortales mortales. Por el paseo de los plátanos por el paseo de los álamos sigue la vía dando una pirueta de danza por el aire. Algún eunuco le dice que lleva un bonito bolso. Piruetas. Piropiropiroetas. Saltos santorum. Las tiendas de los tiralíneas de carne están abiertas open öffnen.

TRANS

Con su túnica enlutada, La Muerte caminaba despacio. Lenta. Casi como flotando sin pisar la polvorienta tierra. Envuelta por la eternidad. Avanzaba entre las tumbas del gran cementerio que clavaba sus cruces hacia el cielo de peltre. Lánguida. Detuvo su enflaquecida marcha frente a un panteón abovedado en el que un arcángel de blanco mármol extendía sus alas. Guardián. Frío. Con sus manos pedía silencio. Algo se movió dentro de la penumbrosa capucha de la Gran Señora. Unos altos cipreses se balancearonconunasuavebrisa. Aristasastillasataúdesdelafunerariadelcomerciodelhueso. En el camino caían pétalos de rosa y algodoncillos albos flotaban ligeros. Fragancia floral. Un gato azabache bufó y se hinchó con los pelos erizados cuando la vio. Después se apartó de su lado corriendo por el largo pasillo de los nichos desgastados. Caían pétalos. Todo estaba vivo y colorido de verde. Una fértil vegetación crecía exuberante. El sol sanguíneo doraba la tierra. Se bajó la capucha. Los milenios testigos cayeron. Cuervos levantaron el vuelo. Tambores óseos redoblaron. Telones cayeron en el teatro-funeraria de la última función. Vasos negros cayeron por la garganta-cueva. Baile de disfraces a las 12 de la sórdida noche. Se bajó y se bajó la capucha y este gesto se repitió 1000 veces veloces. Vacas mugieron. Su cráneo pelado huesudo brilló aceitoso. Un hermoso día para las abismales oquedades de su frente. Sus ojos. El asfalto era tan oscuro como ella. De las ellas. Y tan oscuro como el pequeño felino que contempló las fotos viejas de las esquelas lapidarias. Antiguas miradas. Borrosas. Indistintas. Y el gato corrió y corrió y saltó. Atravesó las paredes de los muertos en el ocaso rosado como buena jornada para echar la cabezada definitiva. Gato gato. Sus ojos de cristal ámbar pueden ver otras cosas vedadas para los mortales. Dejó atrás a Anubis el chacal y se subió al altar de la diosa gata. Ronroneó a gusto. Las piedras de las pirámides hablaron con el aire caliente de las dunas. Un gato-eclipse buscó refugio entre las tumbas. Espantado. Con ese olor a basura rancia que se pega de la muerte. Sus ojos son coliseo de la vida. Árboles chasqueantes resecados. El animal preguntó a su instinto raspas espinas de sardinas volutas. Sin diccionario mal. El cinocéfalo Thot. Miauuuuuu. Y olor a pan recién hecho le vino a ella saludándola. Y dulce miel. Aquel niño un buen día vino hasta allí y le cogió sus huesudas manos mirándola con expresión apenada. Pero inmediatamente los labios dibujaron una sonrisa forzada. Ante aquel tribunal gatuno. La expresión de ella no cambió como nunca lo había hecho desde que el mundo fue fundición. La criatura tiró de sus manos apremiándola. Ella era vieja. Más que el tiempo. La prisa no existía. Bonito jardín. Bonita pradera para contemplar con perenne calma. Colibríes revoloteando en busca de néctar. Mariposas multicolores y libélulas de ópalo. Silencio pesado como plomo-losa. A ella le gustaba. Le encantaba. Le deleitaba. Escenas mudas de la vida. El grato silencio. No necesita escribir mayúscula después de punto. Eso sí, un poco de melodioso piano no está nada mal. Pero que nada mal. No no no. Algodones rosados de feria. Anubis le llamó el gato con sus maullidos agudos. No está mal el nombrecito. Nein nein nein. En tantos pausados viajes que había hecho había visto muchos gatos. Blancos negros grises atigrados. El niño correteaba. El niño saltaba. Ella sumergida abisalmente entre pensamientos telarañas y pensamientos crisálidos amatistas piritas. El niño cantaba. Heraldos galleta cantan.

Coche fúnebre que sube coche fúnebre que baja huesecitos que se baten con la mortaja

Una pequeña feria de colores. El gato escondido agazapado en un rincón olvidado seplanteabaquella vida a ritmo de corazón y de mullido pelo. Se relamía y vigilaba los sonidos nocturnos con sus puntiagudas orejas. Se relamía. Miles de cabras y un macho cabrío en algún bosque en el que era sombra comotantasveces otravezmás observando con curiosidad palabras de sangre o tonterías. Observador humano trasero. Signos herméticos y túneles para escapar. El ojo escondido de los ojos. Mauuu. Pisadas del niño silueta furtiva. Sale a su encuentro para saludarlo meneando la cola mientras el agua del estanque era cristal frío donde una dama flotaba añil con sus largos cabellos ondulando como tentáculos dueños del elemento. La Señora Muerte muertita se arremangó y sus diez deditos descarnados con sus falanges se mostraron. Pensó en la belleza de la muerte. Esa perfección lánguida y serena silenciosa. Un placer reservado a las cosas inertes cuando el reloj arenoso cuarzo se descargaba con remisión. Ni para delante ni para atrás. Camino del temple del tiempo borrascoso o soleado de medianoche. Crujieron sus huesecillos cuandocontrajo lapalmadesumano. El estanque espejo-arquetipo. La dama mutis flotaba en el silencio de los silencios elipsis de un fluido casi amniótico. Aquellos polvorientos sueños vieron a la mujer enelcastillomarfileño. Acompañada de una camada felina de colas bamboleantes en constante movimiento geométrico con Horus de las pirámides. Si pudiera reír a lo mejor lo hubiera hecho. ¿Por qué no? Unas coronas de flores con epitafio. Toda aquella retórica del cura mientras con los brazos cruzados en postura firme aguardaba con paciencia milenaria estelar universal. La muerte decía el señor de negro es una calamidad. Ella inexpresiva como la difunta y el candelabro quedaba tan lejos de aquella tierra. ¡Clink! Recuerdos carbonosos de los cadáveres que ante ella desfilaban ennegrecidos de chimenea humo. El cadáver novia se alejó suavemente hacia el centro del estanque calmo como en una danza suave dulce de caramelo de bombón con leche a la edad de una infancia por recuperar. Lo hermosos de lo muerto maquillaje blanco en ojos de silueta negra. Caían flores fragantes entre rayos áureos. El niño jugó con el gato mensajero. Él había visto la inscripción de la balanza de Maat. Él había visto flotar las plumas de avestruz y las almas. Ojos del más allá del más acá o acullá. Retozó. Se divirtió al son del grano granito reloj Cronos cronómetro. Metrónomo del cambio de la piel por la erosión del tiempo real. Gatos listillos que no se dejan domar tan solo a medias. Borregos en filas balando. Mensajero de la última llamada a saltos de criptas.

YO SOY UN CYBERPUNK

Tres cuentos con contenido Cyberpunk y dickiano.

Incluye: "¿Cuándo Voy A Morir Doctor?", "Zomtecnolipsis" y "Muere Tarde, Resucita Pronto (Los Robost Antiguos Lo Hacen Mejor)"

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EL LIBRO NEGRO

ф

11 EL LIBRO NEGRO 11

POR CARLOS SUEIRO

© Carlos Sueiro 2013

 

Este es un poemario que ha dado tumbos, volteretas y demás equilibrios sobre el alambre. Aparte de modificaciones, cortes y extensiones durante 5 o 6 años. En un principio, ingenuo de mi, fui mandándolo a diversas editoriales sin darme cuenta de que era una perdida total de tiempo y de creatividad.

Con el paso de los años uno se hace más duro, eso dicen, y reflexiona desde ese punto de vista que tienen las arrugas que se hacen debajo de los ojos. Está claro que mi forma de escribir no entra en ningún tipo de canon ni comercial ni fuera del circuito. Un poco fuera de todo. Así que he comprendido que la naturaleza de todas estas palabras es ser libre, sin ninguna otra necesidad ni egocéntrica, ni económica ni cultural.

Estos versos tienen como base la parte de mi juventud un tanto entre la oscuridad y la luz, ese alejamiento de la luz para no deslumbrarse y esa negror en la que ver las cosas de un modo distinto al que nos han contado. Tiene una mezcla de mis poetas favoritos: Panero, Dylan Thomas o Rimbaud, y ese apocaliptismo recurrente en mi obra en general, para bien o para mal. Pero fueron ante todo, palabras imposibles de retener en un cerebro lleno e hinchado como un globo apunto de estallar, y necesitaban salir a costa de que enfermera pues escribir era y es una maldición.

Descarga: el libro negro

13 PUTOS POEMAS (III)

No hay retorno
chicas letales que se deshacen
como
metástasis solitaria
y
                        una escusa para rayar
algo
sin sentido
algo
que quede efímero
entre símbolos alquimistas para gilipollas.

Lo vuelvo a declinar: esto es una puta maldición.

13 PUTOS POEMAS (II)

No hay retorno
chicas hermosas que se deshacen
como
ceniza de crematorio
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede limitado
en una líneas para inhalar.

Lo vuelvo a susurrar: esto es una puta maldición.

13 PUTOS POEMAS (I)

No hay retorno
chicas guapas que se deshacen
como
papel malo
y
                        una escusa para escribir
algo
sin sentido
algo
que quede cuadrado
en una líneas para aspirar.

Lo vuelvo a decir: esto es una puta maldición.

EL CUERVO DEL SEÑOR MESÍAS

Hubo un tiempo que el silencio suicida
dominaba
en los asteroides perdidos de la negrura,
pero entre las sombras
los ojos del cuervo del Señor Mesías
escrutaban el rojizo destino
de las torres que se hallaban escondidas allí,
no había tiempo
no había demora
no había apenas nada
unas madejas de realidad
unos sonidos repetitivos de alguna máquina varada
las huellas de los adictos a la sustancia
y
al sistema,
los ojos del cuervo del Señor Mesías vigilaban.

VORTEXXX 2

MI DESTRUCCIÓN ESTÁ EN TU MENTE

Mi destrución está en tu mente,
arena a puñados
y
miles de ruinas
con un solo chasquido de dedos,
así que ven hasta el negro pantanal
donde te daré el último beso
de todo este putrefacto léxico,
mi destrucción está en tu mente
y
hay grietas bajos tus pies
con solo hacer una señal.

Puede que en los cielos halla fuego
y en los mares apocalípticos signos
de todo este muerto amor
pero la sombra de las palabras perdidas
están alargada como el grito que nadie escuchará
en el vacío de los vacíos,
así que mi destrucción está en tu mente
¡divíertete!
Los castillos se caen a trozos
y la carne a pedazos
hay toda clase bestias de mal agüero
y milenarias maledicciones.

MI QUERIDO DRAGÓN

Mi querido dragón,
a lo largo de este plomizo tiempo
he aprendido a lanzar llamaradas
sobre el secarral,
así pude reirme de la sombra de los orcos
y las pérfidas maldicones de los trolls,
he aprendido que las princesas encantadas
se prostetituyen por muy poco
y esta espada oxidada produce heridas
que nunca van a cerrar,
mi queridísimo dragón:
¿hacia dónde volarás?
¿que verán tus ancestrales ojos ruinosos?
Es una historia interminable
de reyes que retornan
y lanzas que dicen matar dragones,
pero allá en las tierras de las ágatas
el vestigio del aliento a azufre
es el único recuerdo que me queda
para darte, mi encantada doncella.

LOCO COMO DIOS III

 Te quise
              tanto
                      tanto
                              tanto
que acabé
loco
como
dios.

LOCO COMO DIOS II

Tan adentro adentro adentro adentro tengo un poema
                           que
con el machete de las verdades
ni
me
lo
puedo sacar.

LOCO COMO DIOS

Tengo un poema tan a dentro adentra adentro adentro
                que
                     no
                        es un poema
es
    un cáncer.
      

TELARES

QUEDA ESTÁTICO

Queda estático de una puta vez...
por la gloria de los perros atropellados
y las huellas de las manchas oscuras
que dejaron en el alquitrán,
queda estático
si no sabes amar a esta carretera
con tu lengua lamiendo
el santo asfalto,
hoy y mañana el horizonte estará gris
como todas estas rutas
porque así
cielo
      y pavimento
quedarán unidos en uno
y tu estarás preparado
para comer de lo más sucio,
queda estático
                    si no sabes palpar
las curvas retorcidas
ni saborear el gusto a hierro
que emana esta ola negra
      de destino fugaces
y accidentes catastróficos,
queda estático... pegado ya sin gestos
 en el camino asfaltado
que corta los dos mundos.

CRISIS HASTA DEBAJO DEL CULO

Mi niña
llevo tres días sin afeitar,
estoy en crisis.
Mi niña
cada vez me creo tanta metira
como costumbre.
Mi niña
ya no veo solución.
Mi niña
ya ni el diccionario me salva.

Es la crisis de los cuarenta
es la crisis de las estafas
es la crisis perpetua
de la que quizás nunca hemos salido,
cualquier gesto es una pequeña crisis
una catástrofe
                     un colapso
y un pozo sin fondo
en el que meter el culo,
mi cariño
estoy desahuciado
no me quedan más paredes
en las que poder escribir algo más
sobre esta maldita crisis.

YO ERA PUNK

Yo era punk
y ahora soy pank
yo era punk
y ahora soy pank penk pink ponk punk...
yo era punk
y
ahora
soy
una bola que rebota
y
que hace pang peng ping pong pung,
yo era una punk
y
ahora
soy
un pedo matutino
que hace pom pam pem pim pom púm,
yo era punk
y ahora (casi siempre) escribo
sin faltas,
yo era punk
y ya no sé lo que soy
clank
        clenk
                clink
                       clonk
                               clunk.

MATADERO DE SUEÑOS

¡En el lugar equivocado! ¡En el lugar equivocado!
¡El matadero de los sueños!
No puedes ver ni amar
no puedes escribir ni escupir
y
esta verja es demasiado baja
para que no pueda saltar
la muerte perfumada con alcohol
de
quemar.

¡Amigos todos!
La revolución de los huesos
mondos y lirondos
va a comenzar
en la puerta de atrás del matadero
y
es la hora oscura
para dar mordiscos
                               y puñetazos al aire
¡cenizas a los vientos!
¡hordas de lerdos!
¡esto estaría muy bien pero no tenéis ni puta idea de poesía!
¿Quién escribe los sueños?
¿Quién os da los sueños?
¿Qué os hace masturbarse en sueños?
Vates urbanos, cotorras apocalípticas, yonkis de cualquier cosa,
perros sin sombra y demás dragones efímeros
vuestro es este matadero
legado por un dios epiléptico
ensoscado más bien en una botella
de vino barato
                      y agrio
simulando que es Baco,
podrías recitar a las serpientes
o a la belleza
o a cualquier otro instante
pero esta revolución ya esta en marcha
cubriendo de polvo narices y ojos,
¡este es el lugar!
A lo mejor tiernes suerte y rozas un coño
o una verga
o acabas enredado en alambre de espino
o de un pedo destruyes el maldito sol,
un...
       dos...
                tres...
el matadero de los sueños aquí tenéis.

GRIND

 El Apocalipsis de Elías, Aullido de Gisnberg, La Maldad Nace de la Supresión Hipócrita del Gozo de Leopoldo M. Panero, Saga/Fuga de Torrente Ballester.

Frecuentemente, 

el

diablo ha

deseado hacer que el sol deje de

brillar sobre la tierra y que la

tierra deje de producir frutos.

Desea consumir a los humanos, como

el fuego que corre por el rastrojo,

quiere tragarlos como agua.Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.
Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago. Una cucaracha recorre el jardín húmedo
de mi chambre y circula por entre las botellas
vacías:
la miro a los ojos y veo tus dos ojos
azules, madre mía.
Y cantas, cantas por las noches parecida a la locura,
velas
con tu maldición para que no me caiga dormido,
para que no me olvide
y esté despierto para siempre frente a tus
dos ojos
azules, madre mía."Si tiene usted en cuenta que la disposición de las sílabas establece cambios en la significación, y que mi lengua agrupa fácilmente, o, por decirlo mejor, aglutina sílabas significantes con absoluta facilidad, y que, como en el griego o en el alemán, en una sola palabra se pueden encerrar significaciones plurales y organizadas que en otro idioma exigirían una oración completa y, a veces, todo un sistema sintáctico complejo, comprenderá usted lo que intento explicarle, aunque sin tecnicismos, puesto que no los domino, es a saber, que si cambio la disposición de los acentos de un verso, el nuevo verso significa otra cosa y no hace falta mucho para que signifique la contraria." "¿Podría usted explicármelo con un ejemplo?" "A eso iba. Partamos de unas cuantas clases de endecasílabos, los más usuales, cuyas acentuaciones son las siguientes:

oo-oo-o-oo-o
ooo-ooo-o-o
o-ooo-ooo-o

El verso formado por las siguientes sílabas:

las cu la vi te ba fos can mol de ca

puede organizarse de tres maneras:

lasculávi tebáfos can moldeca
lasculavite bafoscánmol deca
lascú lavitebá foscan moldé ca

cada una de las cuales significa una cosa distinta; pero mejor lo verá usted si le recito, de tres maneras de las varias posibles,el cuarteto a que ese verso pertenece, primero de un soneto, y le añado la traducción:

Lasculavi tebafos can moldeca
divilán voricer malagoscía;
arconta latilós debalatía
ormelabán orcalitán zos teca.

Que quiere decir, aproximadamente:

Ha quedado en el aire una luz demorada,
un poco gris y un poco púrpura, siento
que mi voluntad se demore también, aunque
en medio de la niebla.

La segunda manera de leerlo nos da una nueva versión:

Lasculavite bafoscánmol. ¿Deca
diví lanvoriscerma lagos cía,
ar contala tilós deba latía
ormelá banorcán litonzosté ca?

que quiere decir, con la misma aproximación:

No seas cretino. ¿Qué más da que las nubes
sean grises, que el aire sea claro,
que los vencejos atraviesen el cielo,
mientras estés hambriento?

Por fin, el tercer modo de enunciación, que es éste:

Las cú. Lavitebá, Foscan moldé ca.
Divilanvoris cermalagos cía.
Ar conta latilosde balatía
ormela banorcanli tonzosteca.

hace que las mismas sílabas adquieran este significado:

Escúchame. No llores más. Aún queda
una esperanza. No estás tan sola como
crees. Todas las noches pienso en ti
y me entristezco, porque eres bella y yo feo.»

"De donde se infiere —dijo Barallobre con sorna— que si a cada una de esas versiones aplicamos los métodos tradicionales de interpretación, nos resultan doce modos distintos de entender el mismo soneto." "Eso —Bastida bajó la vista, modestamente—, por lo menos."

MUCHOS MUCHOS IDIOTAS

Esto se acaba
y
hay
muchos muchos idiotas
para ocupar mi puesto,
el puesto de un idiota.

TIEMPO MUERTO

Tú
querido lector
sabes que esto es efímero
como una hoja seca de árbol
sin rumbo

Tú
querida lectora
sabes que esa hoja
se deshará en las manos

y... cada trozo
     será un tiempo muerto
              con afán de tinieblas
en los ojos
en los labios
en la vagina y el pene

en la tela de araña
y en la que recreas
el pinchazo.

PAUSA MASTURBATORIA

Un sol de forja en el horizonte
                       hormigón caliente
                               silencio esquelético
                                              semen derramado
tiempo de cenizas.

VATES DE LO OSCURO

El mismo eco se repite
y
la muerte lenta
          tiene su falsa risa de acogida
preparada
           para cuando quieras,
el alquitrán se pega
y esa goma oscura
          es la esencia de un lugar sin retorno,
¡vamos allá!
               Todo el venenoso vicio
se revela gratis
                     porque es tiempo
para recitar a la pila
de cráneos,
y en esas milenarias oquedades
de hueso
el mismo eco se...
                            repite.

ME MOLESTA LA LUZ

Me molesta la luz
soy viejo,
me molesta la luz
tengo alas y colmillos,
me molesta la luz
busco tu oscuro coño,
me molesta la luz
y
me quema todo
este glaciar de milagros
que van a la contra
            de mi suerte.
¡Dioses de la luz!
Os podías haber metido el fuego en el culo
y haber mutilado a Prometeo.

Me molesta luz
¡apaguen las velas!
Qué el ancestral rito de invocación
va a comenzar
y las grietas del pozo
 van a desvelar
para todo aquel que quiera aprender
 a ver en esta grata oscuridad.
             

NI UNA PUTA MIERDA

En este cruce
donde el árbol del ahorcado no da sombra
y
quizás todo la magia es oscura
no hay ni una puta mierda,
porque a veces creo estar en lo alto
porque a veces la reseca me baja a la realidad
porque a veces creo besar tus labios
porque...
              suena la música del diablo,
tengo mil y una muertes
tengo mil y un escupitajos
preparado para los antiguos dragones,
quiero ganar un puñado de arena
y perder todos los asquerosos poemas.

No hay ni una puta mierda, ¡oh señor!
Me las doy de gran poeta
y el saldo es esta catástrofe
      en la que me siento un bebé
ante un muro de vergüenzas,
en alguna playa
    entre los límites de los mundos
vomito sin que nadie me vea.

¡Esta es la canción del vate huesudo!
Puedes tener esta maldición por eterno
y
te la regalo si quieres,
no has de pagar nada a cambio
tan solo continuar
con una razón para mantener
los ojos despegados
cuando la luz vuelva a salir
en el próximo amanecer.

NO ESTOY EN NINGÚN LUGAR

No estoy
             en ningún lugar
no estoy
            en ningún lugar
no estoy
            en ningún lugar
porque esta tierra es vómito
porque estas palabras son pinchazos
porque esta lengua se traba
porque no hay porqués.

No estoy en ningún lugar
          un pie sobre el alba falsa
otro pie
sobre el beso del cráneo.

EL ABISMO RECLAMA, MI LENGUA ESCARBA

El abismo reclama
y mi lengua escarba
entre las ruinas dóricas
de tu cuello de peltre,
no hay señor de la luz que valga
ni dueño de la oscuridad tan siquiera,
en este páramo sin fin
la sangre coagulada tinta el ansia ancestral,
¡ven!
El abismo reclama tus letras muertas
y los intantes congelados
en alguna playa antártica
en la que el tiempo era maldito mercurio,
¡ven!
El abismo reclama tus pechos
para que esta lengua chupe
de la maternidad catastrófica,
mil y un caminos
y todos llevan a ninguna parte
allá donde se juntan los dientes perdidos
con la lengua que escarba en tu clítoris,
¡ven o márchate!
El abismo segurirá por siempre en el mismo sitio,
el corazón de toda cicatriz.

LA ABANDONADA

La abandonada
no es dura ni fuerte,
es quizás la desterrada de la última parada
y
quizás seas tú,
abandonada
de golpe en algún lugar
donde conversan los alacranes
quizás pueda tener sueños vaporosos
y
a lo mejor
una conversación con el eco
que rebota entre el cuarzo rojizo
de los mares de arena,
la abandonada
no ríe ni llora,
ni siquiera nadie la conoce
pues su sombra va siempre por delante
y los gatos negros
encrespan su lomo al contemplarla,
¡Cómo te quiero y no te encuentro!
Quizás un rastro entre las letras ácidas de la vigilia
o a lo mejor una huella de suicidio,
la abandonada no espera
                                      ni se marcha
y puede que en esta luz
haya más oscuridad  que en el beso
que pueda imnaginar en tus labios.

ABURRIDO EN LA CASA DE DIOS

Aburrido... eternamente aburrido...
 en la casa de dios
la gente se masturba
y
no paran de haber milagros,
aburrido
de
    que
          la cruz sea la misma:
 la maldición eterna
y una copa de veneno,
así que mejor.
arañaré la espesura del cielo y el infierno,
allí podré al menos palpar tu cuerpo universal
y quizás morder la piel de la nebulosa.

MALAS LETRAS

Malas letras como compañeras,
enemigos venenosos en el viaje...
¡sálvame de mi mismo!

Malas letras en un intante caótico
para llevarte al azulado infierno
¡sálavate de ti!

Malas letras en la hora del desayuno podrido
ante la mesa del polvo milenario
¡salvaros de todos vosotros!

 Y siempre habrá un último beso parea ti
de amor
de odio
de vida
y
de muerte,
un instante para perder todo la carga del osario
antes de que estas malas letras
vuelvan con supérfida intención
de suicidio ritual
de malsano sexo
de oscura conversación en alto con nadie
y quizás... de una luminosa
locura entre los ángeles condenados,

malas letras... os deseo...

             

MIS FALACIAS

El olor rancio reune
ante el ojo solar podrido
a una multitud de rondadores desenterrados,
todas esas preguntas
fueron mil respuestas de mentiras
ante la nube de la plaga
que no quería dejar de saciar su apetito,
en un rincón doblado y seco por el pinchazo
de una vida destruída
                                alguien anodino
y te vuelvo a decir:
¿te vas a creer mis falacias?

LOS PERROS INCENDIADOS

En el sueño vi pasar corriendo
a la jauría de los perros incendiados
con sus ojos en llamas y los colmillos fundidos.

Desparecerieron rápido en el horizonte del páramo
como una estrella fugaz
para dejar el ambiente impregnado
con un ancestral olor a quemado

... luego llegastes tú, desnuda.
Caminado entre las brasas
de la tierra negra...

LOS PERROS APOCALÍPTICOS

Tardo en decir: ¡apocalíptico!
Y los perros flacos
que se esconden tras las sombras
vienen para lamer mis manos.

LOS PERROS ENCERRADOS

Caminando por el viejo camino de tierra
paso ante la verja de los perros encerrados,
los días transcurren:
                     soleados
                                   lluviosos
y los ladridos se pierden entre la difusa
eternidad
de
la
piel,
colmillos contra poesía
y a la espalda polvo.

Antes Nada Amaba

Antes nada amaba
antes nada moría
y en el lugar de la palabra
con los dedos se impregnó de milenaria sangre coagulada,
antes nada permanecía
antes nada  sabía
y al volver a crear los versos
pudo percivir la sombra del perro huesudo
en todos los lugares y en ninguno,
¿quieres o no quieres un último beso?
Prepara los labios de la catástrofe
porque antes nada existía
y el polvo de los ángeles caerá
entre el  caos de estas catedrales retorcidas,
antes
        nada
               escribía.

ME LEVANTO, OTRO POEMA

Me levanto, otro poema. Dejo la huella en la arena de la arena de la arena de la cama.  Y es lo que tengo para comer: el ego de la arena de la arena de la arena. El eclipse guiña su ojo con herida horizontal en carmesí y es lo que tengo: un ojo tuerto de lo tuerto de lo tuerto para no saber que pierdo lo que miro lo que miro lo que miro. En este bolsillo tenía dinero ahora no tengo nada nada nada de nada y el regusto a café agrio puede que sea como los débiles rayos de sol que atraviesan la ventana y no calientan nada nada nada de nada. Hay demasiados números que acaban estando a la contra contra contra de la contra y yo no puedo disparar porque no hay bala que valga la pena la pena de las penas para este viejo cráneo. Tengo que volver escribir como un empecinado, no es un acto ni poético ni bello es un suicidio suicidio suicidio de los suicidios y no hay tiempo que valga. Otra falta de ortografía de la ortografía de la maldita ortografía y se hunde todo lo escrito en un naufragio eterno y atávico, y en estos sueños despiertos no hay sirenas y quizás si una ola de alquitrán en la que revolcarse como un cerdo cerdo de los cerdos. Me levanto... otro poema.

DIOSES DE LA MUERTE

¡Loor a este cráneo arenoso y solitario!
Sus ojos huecos aún pueden ver
                                         el clítoris húmedo,
sus boca reseseca puede
saborear el ácido de las entrepiernas,
¡dioses de la muerte! ¡Sol sanguíeno infectado!
¡Guerra de los infieles!
¡Loor  a todas las palabras prohibidas!
No hay cuerpo que valga sino el del pecado
y la destrucción es algo que se sella
con un beso acibarado y milenario
¡prepara tus labios para recibirlo!
¡Falsos poetas!
                       ¡Versos espurios!
                                                 ¿Quién escribirá esto?
¡Loor a estas cadenas patidas!
Mil y una gotas de sangre se derramarán
como rubíes sin valor
           en el cruce del ahorcado
y los juglares huesudos
                         se desmontarán a trozos.
¡Dioses de la muerte!
                      ¿Hasta dónde se alargará vuestra agonía?

POETAS DE LA FALSEDAD

Mis queridos poetas de la falsedad
dónde está vuestra espalda quebrada
vuestra sangre
                    sudor
                            semen
                                      o flujo vaginal,
dónde está vuestro oscuro hornor
y vuestras flores podridas,
                                      dónde está
vuestros dientes rotos y labios partidos,
el traicionero sol reparte halagos por kilos
y
en el reino de las máscaras se acopla
un nuevo muñeco perfectamente encajado,
¡Escucho discursos de perdón! ¡Veo libros mugrientos!
Y mis ojos incendiados crecen tanto como el apocalipsis
que tanto deseo en un minuto de grata ira,
¡oh sí cariño! Atraviesa el osario y ven hasta aquí,
te esperan millones de besos
                                         con sabor incierto
y un coro de ángeles caídos,
te esperan miles de caricias al borde del arañazo
y toda esta tierra reseca por la que vagar
a la sombra del negro dragón.

DESDE EL LUMINOSO INFIERNO

Desde el lumininoso infierno mi objetivo no es ser publicado sino más bien abrasar todo papel y vestigio,
                                     y también
es mi objetivo follarte hasta dentro,
                                                     ¡ángeles caídos! Hagan como que no vean, ¡por favor!
Desde el luminoso infierno puede que abra las puertas del incendio azulado
y me coma el sol mil veces viejo, (termonuclear sueño)
                                                  no soy romántico
soy autodestructivo
                             y huelo mal,
desde el luminoso infierno puede que sea el poeta atávico de los locos
así que me toca masturbarme con la blasfemia una vez más,
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo como arde.         
                                   

DESTRUCCIÓN RÁPIDA, ORGASMO LENTO

Bajo esta piel de quarzo arenoso te tenía cuando el cielo desecendió astillado... para amarte.
Los seños eran ojivas nucleares para tu regocizo...
                                          y el pérfido lactante
                              volvió a incendiar sus ojos destructivos


                            tenía que aguantarme
                                         pues la explosión era algo
que se ralentizaba en el tiempo desarticulado
            
el semen ácido era la lava
                                      entre las grietas
             cuando todos se quemaban
                                          y sus pieles se deshacían,
rápido y lento...
                    la destrucción no es un deseo, no.
es una
         necesidad oscura
                                  como la última luz.

MI SUICIDIO (Suicidio literario)

Cariño quería escribirte
                                   algo,
pero muero
o
renazco,
ni lo sé.
            En este horizonte persistente
puede que halla caído
                         por puro
                      ocuro placer,
quería...
            y no quería...
               el tiempo se pudría
          buscando la mierda
y las letras
               eran pudo odio apocalíptico
para verse frente al borde,
      abajo no me esperará nadie.
                          ¡Maldito sol espurio!
No hay nada que escribir más,
                                              no te engañés.

MI SUICIDIO (Yonki del suicidio)

En
    esta mañana coagulada
                              te
voy a a mar como nunca lo he hecho,
la jauría quire más
                         y... yo les ofrezco
estos restos de sombra,
                        te quiero demasiado
y quizás el cielo se comba
                con un filo
demasiado irresistible
                          para no dejarse cortar,
¡Oh sí baby hazlo otra vez!
                          El tiempo quiere acabarse
pero yo me aferro
                         entre el hierro
                                    y el plástico derritido
de los sueños,
                       ¡lo haces demasiado bien!
                                      y
yo
acabo
siendo
                           un pútrido yonki del suicidio.   

MI SUICIDIO

Es
    la
       hora
             (¿la hora?)
Cuando el tiempo es un pecho acullilado: seno en dos partes, perfecto melón.
       Y los dedos entran en la vagina ancha para dar vueltas.
Te lo digo baby, es mi suicidio y no te los crees.
      El bufón lo cuenta a mi lado
                    ( con aliento putrefacto)
alguien rie, me perdonan la vida de nuevo.
Son instantes coagulados, y quizás... los halos rojos con que te veo
          sean algo
                       que no te quiera contar.
Son
      muchas
                 horas
en la tela de araña, pinchándose.
Muchas muchas muchas, de verdad.
Un bonito trabajo del que estoy cansado
y
una razón cualquiera es el pretexto, la lengua recorre el clítoris ácido.
Te lo digo y no te lo crees, aunque
                           te vas desprendiendo a trozos resecos
y el pozo
             es tan ancho como el corte silencioso,
sombras y sierpes son lo mismo
                            tu boca me sabe a sangre caliente
sombras y sierpes son lo que te doy
y no te lo crees,
           son
                muchos
                           milenios
      para esta arena sucia,
te lo dije, baby
                     es mi suicidio
...hasta luego, me voy.