Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 26 de enero de 2012

UNA PUTA




Una puta baja del pestilente sol

para verme en el abismo de las hormigas,

le doy el hígado y...

ella quiere superioridad,

¡Aldebrán! ¡Aldebarán!

Jaguares venenosos huelen la muerte

la luna es una jeringuilla degastada de escoria

y tengo risa como tieniebla espesa.

¡Albión! ¡Albión!

Una puta sagrada me clava el rejo...

ahora en el suelo quebrado

lanzo espumarajos... estertores... blasfemias...

una puta

descendió

del vanidoso sol...

No hay comentarios:

Publicar un comentario