Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 23 de mayo de 2013

CRISIS HASTA DEBAJO DEL CULO

Mi niña
llevo tres días sin afeitar,
estoy en crisis.
Mi niña
cada vez me creo tanta metira
como costumbre.
Mi niña
ya no veo solución.
Mi niña
ya ni el diccionario me salva.

Es la crisis de los cuarenta
es la crisis de las estafas
es la crisis perpetua
de la que quizás nunca hemos salido,
cualquier gesto es una pequeña crisis
una catástrofe
                     un colapso
y un pozo sin fondo
en el que meter el culo,
mi cariño
estoy desahuciado
no me quedan más paredes
en las que poder escribir algo más
sobre esta maldita crisis.

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