Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 27 de diciembre de 2012

LO BRUTAL

Cuando muera dejaré de joder, mientras tanto seré un grano en el culo. Y la crisis es tan brutal que estoy apunto de asesinar a todo cristo porque el día siguiente siempre es el último de todos y nunca lo es. Masturbación extrema hipócritas. Me quejo como una perra. Y la crisis es tan brutal que como trozos de hormigón recalificado. Apuesten a que no me queda ni una gota de sangre. Apuesten sobre seguro. La próxima patada será en todas las pelotas. Y la crisis es tan brutal que las lágrimas parecen lluvia barrida por el limpiaparabrisas de un coche funeario sin jodido freno. ¡Apuesten cabrones! Ganen dinero a espuertas. El 69 es buen número y del cielo llueven sapos. Y la crisis es tan brutal como estos jodidos ojos bizcos en el desastre. Desiertos de almas por horas y escombros de carne. ¡No soy un puto creyente! Y eso es lo brutal.

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