Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Yo, apocalíptico yo

Yo, apocalíptico yo
       me cago mil veces en las predicciones
y
en
todos los espejos rotos,
cuento los días para el final
   leo la biblia negra al revés
        aguardo las señales
por si lluven ranas
        o hay en el cielo misiles,
      si se acaba todo
puede
hasta que reía
       pues al final y al cabo
esto es de chiste,
         ¡apocalipsis!
¡Elipsis!
         ¡Crisis!
 ¡Profetas!
             ¡Visionarios!
¡Herejías dementes!
 ¡Y esperpénticas maldiciones!
      Llega el final
              no paren de follar,
y mañana dios (o su puta madre) dirá.
        

No hay comentarios:

Publicar un comentario