Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

jueves, 21 de marzo de 2013

Antes Nada Amaba

Antes nada amaba
antes nada moría
y en el lugar de la palabra
con los dedos se impregnó de milenaria sangre coagulada,
antes nada permanecía
antes nada  sabía
y al volver a crear los versos
pudo percivir la sombra del perro huesudo
en todos los lugares y en ninguno,
¿quieres o no quieres un último beso?
Prepara los labios de la catástrofe
porque antes nada existía
y el polvo de los ángeles caerá
entre el  caos de estas catedrales retorcidas,
antes
        nada
               escribía.

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