Tigre, tigre, que te enciendes en luz por los bosques de la noche ¿qué mano inmortal, qué ojo pudo idear tu terrible simetría? ¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? ¿Con qué alas osó elevarse? ¿Qué mano osó tomar ese fuego?

El Tigre de Willian Blake

miércoles, 13 de marzo de 2013

MI SUICIDIO (Suicidio literario)

Cariño quería escribirte
                                   algo,
pero muero
o
renazco,
ni lo sé.
            En este horizonte persistente
puede que halla caído
                         por puro
                      ocuro placer,
quería...
            y no quería...
               el tiempo se pudría
          buscando la mierda
y las letras
               eran pudo odio apocalíptico
para verse frente al borde,
      abajo no me esperará nadie.
                          ¡Maldito sol espurio!
No hay nada que escribir más,
                                              no te engañés.


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