No hay poesía que valga
en este camino que nunca empieza,
puede que la soledad del polvo envuelto en un rayo
fluya en el lugar vacío en el que siempre se acaba
más allá del ego del sol,
aislado sin ningún motivo
coleccionas sombras como respuestas sin sentido,
y hace tanto tiempo que los zopilotes
no te mandaban señales
que sueñas con regresar del desastre,
¡ah qué desgastado vergel de cartón!
¡Qué sentimientos perdidos!
Si no encuentras sabor en las cosas...
y habrás de aguantar ser llamado derrotista
cuando la batalla nada más acaba de empezar
porque esa es la obsesión del verso,
regresar del varadero de los huesos.
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