Antes Nada Amaba

Antes nada amaba
antes nada moría
y en el lugar de la palabra
con los dedos se impregnó de milenaria sangre coagulada,
antes nada permanecía
antes nada  sabía
y al volver a crear los versos
pudo percivir la sombra del perro huesudo
en todos los lugares y en ninguno,
¿quieres o no quieres un último beso?
Prepara los labios de la catástrofe
porque antes nada existía
y el polvo de los ángeles caerá
entre el  caos de estas catedrales retorcidas,
antes
        nada
               escribía.

ME LEVANTO, OTRO POEMA

Me levanto, otro poema. Dejo la huella en la arena de la arena de la arena de la cama.  Y es lo que tengo para comer: el ego de la arena de la arena de la arena. El eclipse guiña su ojo con herida horizontal en carmesí y es lo que tengo: un ojo tuerto de lo tuerto de lo tuerto para no saber que pierdo lo que miro lo que miro lo que miro. En este bolsillo tenía dinero ahora no tengo nada nada nada de nada y el regusto a café agrio puede que sea como los débiles rayos de sol que atraviesan la ventana y no calientan nada nada nada de nada. Hay demasiados números que acaban estando a la contra contra contra de la contra y yo no puedo disparar porque no hay bala que valga la pena la pena de las penas para este viejo cráneo. Tengo que volver escribir como un empecinado, no es un acto ni poético ni bello es un suicidio suicidio suicidio de los suicidios y no hay tiempo que valga. Otra falta de ortografía de la ortografía de la maldita ortografía y se hunde todo lo escrito en un naufragio eterno y atávico, y en estos sueños despiertos no hay sirenas y quizás si una ola de alquitrán en la que revolcarse como un cerdo cerdo de los cerdos. Me levanto... otro poema.

DIOSES DE LA MUERTE

¡Loor a este cráneo arenoso y solitario!
Sus ojos huecos aún pueden ver
                                         el clítoris húmedo,
sus boca reseseca puede
saborear el ácido de las entrepiernas,
¡dioses de la muerte! ¡Sol sanguíeno infectado!
¡Guerra de los infieles!
¡Loor  a todas las palabras prohibidas!
No hay cuerpo que valga sino el del pecado
y la destrucción es algo que se sella
con un beso acibarado y milenario
¡prepara tus labios para recibirlo!
¡Falsos poetas!
                       ¡Versos espurios!
                                                 ¿Quién escribirá esto?
¡Loor a estas cadenas patidas!
Mil y una gotas de sangre se derramarán
como rubíes sin valor
           en el cruce del ahorcado
y los juglares huesudos
                         se desmontarán a trozos.
¡Dioses de la muerte!
                      ¿Hasta dónde se alargará vuestra agonía?

POETAS DE LA FALSEDAD

Mis queridos poetas de la falsedad
dónde está vuestra espalda quebrada
vuestra sangre
                    sudor
                            semen
                                      o flujo vaginal,
dónde está vuestro oscuro hornor
y vuestras flores podridas,
                                      dónde está
vuestros dientes rotos y labios partidos,
el traicionero sol reparte halagos por kilos
y
en el reino de las máscaras se acopla
un nuevo muñeco perfectamente encajado,
¡Escucho discursos de perdón! ¡Veo libros mugrientos!
Y mis ojos incendiados crecen tanto como el apocalipsis
que tanto deseo en un minuto de grata ira,
¡oh sí cariño! Atraviesa el osario y ven hasta aquí,
te esperan millones de besos
                                         con sabor incierto
y un coro de ángeles caídos,
te esperan miles de caricias al borde del arañazo
y toda esta tierra reseca por la que vagar
a la sombra del negro dragón.

DESDE EL LUMINOSO INFIERNO

Desde el lumininoso infierno mi objetivo no es ser publicado sino más bien abrasar todo papel y vestigio,
                                     y también
es mi objetivo follarte hasta dentro,
                                                     ¡ángeles caídos! Hagan como que no vean, ¡por favor!
Desde el luminoso infierno puede que abra las puertas del incendio azulado
y me coma el sol mil veces viejo, (termonuclear sueño)
                                                  no soy romántico
soy autodestructivo
                             y huelo mal,
desde el luminoso infierno puede que sea el poeta atávico de los locos
así que me toca masturbarme con la blasfemia una vez más,
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo
ya lo veo como arde.         
                                   

DESTRUCCIÓN RÁPIDA, ORGASMO LENTO

Bajo esta piel de quarzo arenoso te tenía cuando el cielo desecendió astillado... para amarte.
Los seños eran ojivas nucleares para tu regocizo...
                                          y el pérfido lactante
                              volvió a incendiar sus ojos destructivos


                            tenía que aguantarme
                                         pues la explosión era algo
que se ralentizaba en el tiempo desarticulado
            
el semen ácido era la lava
                                      entre las grietas
             cuando todos se quemaban
                                          y sus pieles se deshacían,
rápido y lento...
                    la destrucción no es un deseo, no.
es una
         necesidad oscura
                                  como la última luz.

MI SUICIDIO (Suicidio literario)

Cariño quería escribirte
                                   algo,
pero muero
o
renazco,
ni lo sé.
            En este horizonte persistente
puede que halla caído
                         por puro
                      ocuro placer,
quería...
            y no quería...
               el tiempo se pudría
          buscando la mierda
y las letras
               eran pudo odio apocalíptico
para verse frente al borde,
      abajo no me esperará nadie.
                          ¡Maldito sol espurio!
No hay nada que escribir más,
                                              no te engañés.

MI SUICIDIO (Yonki del suicidio)

En
    esta mañana coagulada
                              te
voy a a mar como nunca lo he hecho,
la jauría quire más
                         y... yo les ofrezco
estos restos de sombra,
                        te quiero demasiado
y quizás el cielo se comba
                con un filo
demasiado irresistible
                          para no dejarse cortar,
¡Oh sí baby hazlo otra vez!
                          El tiempo quiere acabarse
pero yo me aferro
                         entre el hierro
                                    y el plástico derritido
de los sueños,
                       ¡lo haces demasiado bien!
                                      y
yo
acabo
siendo
                           un pútrido yonki del suicidio.   

MI SUICIDIO

Es
    la
       hora
             (¿la hora?)
Cuando el tiempo es un pecho acullilado: seno en dos partes, perfecto melón.
       Y los dedos entran en la vagina ancha para dar vueltas.
Te lo digo baby, es mi suicidio y no te los crees.
      El bufón lo cuenta a mi lado
                    ( con aliento putrefacto)
alguien rie, me perdonan la vida de nuevo.
Son instantes coagulados, y quizás... los halos rojos con que te veo
          sean algo
                       que no te quiera contar.
Son
      muchas
                 horas
en la tela de araña, pinchándose.
Muchas muchas muchas, de verdad.
Un bonito trabajo del que estoy cansado
y
una razón cualquiera es el pretexto, la lengua recorre el clítoris ácido.
Te lo digo y no te lo crees, aunque
                           te vas desprendiendo a trozos resecos
y el pozo
             es tan ancho como el corte silencioso,
sombras y sierpes son lo mismo
                            tu boca me sabe a sangre caliente
sombras y sierpes son lo que te doy
y no te lo crees,
           son
                muchos
                           milenios
      para esta arena sucia,
te lo dije, baby
                     es mi suicidio
...hasta luego, me voy.
                     

                     

 
             
                     

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Libertatem

En la oscuridad encontré la libertad mientras en algún lugar del reino de los caídos la tierra se fragmentaba para ascender en trozos lentos de quarzo, allí te penetré hasta el fondo.

CANTOS POST-HERMÉTICOS

 Sanguis 

Al dejar llegar el deseo, el pozo tomó la dimensión perfecta para ser llenado por el olvido y la sangre quedó coagulada donde nada importa.

TIENE TEMPLAZO

Tiene templazo, está hecho en el cielo y el infierno. Tiene templazo, duda y confianza son la espiral en la que sobrevivir a la cacería. ¡Tiene templazo! La mañana y la noche se pegan con la argamasa del acibarado beso y, ¡dulce!  Esa depresión, esa euforia, el dragón encienda sus ojos de fuego para enseñarte reinos helados. ¡Tiene templazo! Quizás algo de maldición y de sombra persecutoria, quizás una cita de revelación en ningún lugar. ¡Tiene templazo! Prepara los vaticinios y que todo se quiebre y se haga blando.

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Infinita mors.

El cielo es caos, y el caos me gusta. ¡Ven! Toma mi sombra y sobrevuela las cicatrices, así podrás reír junto a las máscaras. ¿El cielo? ¿Qué cielo? El cielo es un pozo al revés, y entre las penumbras de los ángeles caídos te daré mil y un besos hasta que el infinito muera.

CANTOS POST-HERMÁTICOS

Mulieres.

En esa vastedad se encuentra una buena escusa para concentrar las cinco puntas y la plena fertilidad.

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Albis.

De un lugar del que no hay salida tan solo el rondador puede escapar ya que su derrota es infinita.

CANTOS POST-HERMÉTICOS

De la atracción por el veneno. Perpetua ex solis.

¿Qué preguntarás? Hasta el momento nada, pues estoy paralizado en esta balsa de calma oscura tan espesa como el aceite de la verdad y la mentira. Es la magnitud como abismo cuando nada se puede pensar ante la apuesta por el veneno.

CANTOS POST-HERMÉTICOS

Estaba escrito que lo viera, eso me dijeron. Más nada ví escrito, quizás sombras. Maledicite.

Yo, señora. Amaré tus pechos como la destrucción. Cantaré como un juglar haciendo sonar las raspas de este deseo, moriré temprano para volver ver los vaticinios del ámbar perdido. Así que la apuesta entre lo duro y lo blando fue hecha un día sin sol.

ES POSIBLE

Es posible que gane, es posible. Es posible que pierda, es posible. Es posible que todo sea imposible, es posible. Es posible que sueñe bajo la luz de la ceniza, es posible. Es posible que un día el océano no sea tiempo enemigo. Es posible que el instante muera en una sucesión obsesiva, es posible. ¡Es posible que no tenga razón! Es posible que esto lo halla escrito, es posible. Es posible que lo leas, es posible. Es posible que la mala suerte me deje sin posibilidades, es posible. ¡Y es posible que sea esa la maldición! Es posible que lo borre todo, es posible. Es posible que esto sea una mierda, es posible. Es posible que escupe y el viento que me lo devuelva, es posible. ¡Es posible que esto sea la ruina!

YA NO TE HABLARÉ JAMÁS

¡Oh sierpe de diamante! Ya no te hablaré jamás, dejaré de ser la esclava. En esta tiera diezmada por la plaga escupiré mil veces y tus manos nefastas no obtendrán deseo porque te condenaré a un baño de sangre. Y el número de la bestia y del siguiente, del primero y el último; será llevado por la palabra violada hasta el hueso estático, y el hueso no hará más preguntas. ¡No te hablaré jamás! Es tu fin y mi principio, bajo el árbol muerto del cruce del diablo quedó dicho.

ESTARÉ ALLÍ

Estaré allí para darte un beso que jamás te daré porque los labios son hielo y el hielo es mal espejo, estará allí para quererte tocar entre las telarañas y me guardaré de los quelíferos, estaré allí para ver tu rostro y dejaré de tener fé en el resto del mundo agonizante, estará allí en la hora que tu cuerpo se abra al deseo sexual pero no lo tocaré porque el abismo de nuevo volverá a ser bello, estaré allí seguramente... y tus ojos volverán a ser blancos como la novia de la nada.

HE PERDIDO LA ESPERANZA

He perdido la esperanza en el día a día y en lo invisible, en el cataclismo y la belleza, en el alcohol y la arena, he perdido la esperanza por tu culpa y ya no me volverás a entender jamás, estaré entre las constelaciones guardando la uña del dragón y seré olvidada, cómo un sol cortado con cuchillo de eclipse o una noche sin palabras, he perdido la esperanza en la esperanza en la esperanza, es lo blando de estas vendas momificadas porque no hay nada más en el verso, he perdido la esperanza en este día en el que las sombras del veneno se alargaron para hablarme.

APOSTANDO

Apostando a la sangre salvaje, apostando a que todo se acaba como un sorbo acibarado, apostando a que no escribiré más, apostando por los ángeles caídos... es la desgracia querida niña y es la suerte contar con dos manos que no paran de apostar por la vida y la muerte, a cada cerrar de ojos y a cada eclipse, a cada grito y a cada blasfemia, apostando porque queda un pedazo de vidrio y porque te pueda ver una vez más en el reino de la arena, apostando que el verso no me mate.
Apostando ya.

LO BRUTAL

Cuando muera dejaré de joder, mientras tanto seré un grano en el culo. Y la crisis es tan brutal que estoy apunto de asesinar a todo cristo porque el día siguiente siempre es el último de todos y nunca lo es. Masturbación extrema hipócritas. Me quejo como una perra. Y la crisis es tan brutal que como trozos de hormigón recalificado. Apuesten a que no me queda ni una gota de sangre. Apuesten sobre seguro. La próxima patada será en todas las pelotas. Y la crisis es tan brutal que las lágrimas parecen lluvia barrida por el limpiaparabrisas de un coche funeario sin jodido freno. ¡Apuesten cabrones! Ganen dinero a espuertas. El 69 es buen número y del cielo llueven sapos. Y la crisis es tan brutal como estos jodidos ojos bizcos en el desastre. Desiertos de almas por horas y escombros de carne. ¡No soy un puto creyente! Y eso es lo brutal.

HE PERDIDO

He perdido. En una fracción rota. Los dedos me traicionaron. La puta suerte también. No es fracaso. Es peor aún. Las líneas no me sirven de nada. Vomitar. Caer desmantelado. Seguir enviciado. Perder. Y perder. Y quedarse suspendido. No hay calma. He perdido un millón de veces y por los siglos de los siglos. Los dedos mintieron. No hay cura. No. El ancla del murmullo con forma arcana. No acabo nunca. Observo los números ponerse a cero y me quedo con cara de tonto. ¿Hacia dónde voy? Quizás al albor o a la perdición. Fíjate que son los mismo. No hay cura. Es sombra. Es caída. Declino todas mis responsabilidades porque he perdido y he perdido y he perdido y he... perdido...

UNA PISTA

Una pista te voy a dar sobre el futuro y el pasado, si eres lista la sabrás aporvechar, a través del duro hueso puedes llegar hasta donde quieres, no has de temer por las avatares y los cataclismos, quizás el néctar podrido te sepa a gloria si te dejas engañar, pero date cuenta que brilla radioactivamente y esas es la señal de los cien veces blasfemos, entre los telones de peltre arcano abrirás los reinos de la carne y de lo vaporoso, acenderás por torres retorcidas y te despezarás entre los valles venonosos, pero todo esto será o no será porque el beso helado se te fue concedido y el  acero derretido te otorgó calor, y esto será o no será porque el tiempo no valió y los oceános se coagularon en sangre, ahora tan solo te queda despertar.

UN POEMA MUERTO

Al escribir me salió un poema muerto, y el poema muerto me maldijo mil veces por ello, y por ello vago errático en la antártida de los símbolos, y los símbolos son extraños, y extraños son estos presentimientos, y los presentimientos son blancos como vuestros ojos, y vuestros ojos se perdieron por siempre, y por siempre me olvidaré de ti, y por ti estaba vivo y muerto en algún hipodérmico rincón, y el rincón se hizo la grieta imposible, y lo imposible es seguir enjaulando la luna negra, y la luna negra llora por todos, y por todos fue violada, y violada me vino arrastrándose entre la jauría, y la jauría tiene algo de patético y mortal, y lo mortal sufre el encontronazo con el estiércol, y el estiércol de las ratas es mi preferido, y lo preferido es algo que es tan frío como tu cataclismo, y el cataclismo es dulce si lo sabes saborear, y al saborear los pubis de las cariátides te pudristes, ¡pudristes! ¡Oh sí viajero sin sentido! Y en el epitiafico algo que desear, y al desear algo que escribir... un poema muerto.

Yo, apocalíptico yo

Yo, apocalíptico yo
       me cago mil veces en las predicciones
y
en
todos los espejos rotos,
cuento los días para el final
   leo la biblia negra al revés
        aguardo las señales
por si lluven ranas
        o hay en el cielo misiles,
      si se acaba todo
puede
hasta que reía
       pues al final y al cabo
esto es de chiste,
         ¡apocalipsis!
¡Elipsis!
         ¡Crisis!
 ¡Profetas!
             ¡Visionarios!
¡Herejías dementes!
 ¡Y esperpénticas maldiciones!
      Llega el final
              no paren de follar,
y mañana dios (o su puta madre) dirá.
        

CARIÑO, ARRÁSTRAME AL INFIERNO

Cariño, arrástrame al infierno
tengo los ojos huecos
y la piel amoratada,
las telarañas son bellas mortajas
las palabras marchitan las flores,
¡arrástrame!
Mete tu puntiaguda lengua en mi boca
e inúndame con tu aliento nefasto
así quizás hasta los ángeles mórbidos
se ríen de esta apocalíptica decrepitud,
¡arrástrame! ¡arrástrame al infierno!
Qué las pesadillas sean óceanos de oscuro ámbar
y la carne arda en monolíticos hornos
que escupan venenoso humo
por carbonosas chimeneas retorcidas,
¡arrástrame cariño!
                   Estoy dispuesto
y me dejo,
      esta es la última noche
aunque me empeñe en lo contrario
     porque no hay nada más que recordar
salvo el sabor a hierro del infierno,
Cariño...
         arrástrame
                   ... al puto
infierno.

SOY UN GENIO

Soy un genio
                   soy el mejor,
como hojas de libros
      y soy dueño de la ciénaga,
  me adoran los sapos
             y me abren paso las ratas,
soy genial
          hago reír a las hormigas
y duermo hasta a las resecas momias,
   soy famoso
             me conocen en Marte...
soy un genio me muero de hambre
               mis pedos huelen a podrido
abro las latas de conserva
            con los dientes,
       las noches se hacen largas
                          en el suelo frío
me entran celos de los otros
               porque fracaso
sobre el mar hueco,
          soy un genio incomprendido
no tengo sitio en el cementerio
     aunque me empeño
         en enterrarme en una ataúd de papel,
¡te quiero!
               La resaca me hace viejo
unas palabras más... tan solo unas más
     y acabaré siendo un puto genio.

EL SOL NO CAMBIA

El sol no cambia
                        ni su sombra tampoco,
así que es la hora de dormir
                                         con el demonio
y esperar a que caiga,
vomitar lombrices
mastrurbarse hasta el dolor
el asesino del tiempo
                              está a un grito
en cualquier esquina de locos iluminados
     que salpican babas venenosas,
el sol no cambia
                      ni tu calavera tampoco,
¡trágate la luz!
                    ¡Caga desdichas!
    Escapa hacia el otro lado
                                        y quizás
            puedas vengarte.

PARENTAL ADVISORY

Ya has caído al revés

en este mundo blando

y en esa cruz invertida

que formas estúpidamente

te toman por el anticristo

del infierno de los grotescos,

¡qué putada!

Salieron los números

y los 9 ahora son triple 6

en el código de barras

marcado a fuego herrero

en tu verga profana.

El beso obsceno

de la serpiente pecaminosa

se te otorga en el país de la basura

donde la miseria tiene patas

de cucarachas repulsivas

y entre los mendigos resecos

se tambalea Jesús Yonki

martirizado por agujas hipodérmicas

¡país de las ratas!

Sangre fácil y enferma riega el suelo

de todos los andrajosos desposeídos.

¡Qué decepción!

El vergel es para unos pocos

se intercambia por traición

¿cuántas veces te patearán

hasta que te des cuenta

que ya has sido vendido al mejor postor?

¡Herético!

No tendrás fuego

no tendrás potro

tampoco gato de siete colas

será la punición

aislamiento impuesto

y silenciollagado

por las vallas alambradas

del destierro.

ÖSK-Huelga general

ÖSK-Conocimiento

RONDADORES DE LA LUNA MUERTA

... el olor de la vida y la muerte es el mismo...

el fragmento entró
notó la sangre caliente
silente del fulgor plateado
adorado por los blasfemos
acabemos el abismo para la luna
una fijación en descrifar las grietas
quietas
          estáticas
                       suspendidas
                                        oscuras lágrimas de los moradores  
rondadores perdidos en el laberinto arenoso

ÖSK-El cáncer de mama

NOTA MENTAL

Lo he pensado mucho y creo que trazo círculos a lo mismo: una mezcla de sangre, granito y magia con una frecuencia de erosión irónica.

ÖSK-Masturbación

ÖSK-Crisis

ÖSK-Dibuxantes vagos

¿POR QUÉ NO RECUERDO LO QUE SUEÑO?

Siguiendo el consejo de mi psiquiatra hago un ejercicio de conciencia-sueña

RIMBAUD ERA ALCOYANO

¡Rimbau!

¡Rimbauuuu!

¡Rimbauuuuuu!

Putas y putos de la esquina esquinita,

el sueño industrial como raspa de pescado

de las hojas caídas otoñales

es la fragmentación

que nos hace sombra ante las candilejas

de un Alcoy estático...

jupiteriano museo de dianosaurios,

¡Al-Azraq desgarbado!

Cimitarras y falcatas oxidadas

para sesgar el velcro temporal

y la ceguera de los ojos cosidos vudú,

engranajes como chasquidos femorales

flechas astilladas de un San Jorge ruinoso

con Máquina de Jaquard satánica

para trenzar carne mercadeada

y ablandar músculo panificado,

Alcoi-Marsella

el silencio que muerde

con ponzoña de serpiente de coral

a machete de Chiapas

como dragón epiléptico tolkiano...

casa consistorial de bufones,

¡hoy toca reírse de mí!

Si digo que Rimbaud era alcoyano.

HISTORIA DE AMOR SOBRE FONDO BLANCO

 

 

 

 

NOTA MENTAL

Ni la espina del cactus otorga sombra, ni la arena te abraza. ¿Qué penas vas a acontar? Si la sequedad es un latido falso... corrupto ( al señor del desierto-western)

ARMONÍA CORRUPTA

   

DISCIPLINA INDUSTRIAL

Ten cuidado

con lo que dices, con lo que hagas,

tus movimientos son analizados

por los superordenadores de vigilancia,

se espera de ti el máximo rendimiento

y el mínimo silencio,

esta corporación requiere

que el esfuerzo tecnológico

en modificar tu cuerpo humano

sea correspondido con disciplina industrial,

los códigos para funcionar

son la garantía de viabilidad

en la colmena-cadena de montaje,

el borrado de ellos en tu neurosistema

te convertiría en chatarra para reciclar.

EL SILENCIO ES DEFINITORIO

 

>

POESÍA FLORERO

La mierda que escriben otros
se la come uno...
poesía florero, mujer florero
y, ¡olé!
esta mañana es ácido que se deshace
y no deja despertar a la noche... ¡joder!
gatos zombificados
maullan al revés a 16 rpm
y, ¡olé tus huevos!
poesía florero
insectos barrenadores de corteza
en el baño me hace falta un rollo de papel
las manos se amarillentan
las piel es traicionera
las lesiones térmicas fijan la mueca grotesca
¿te has perdido? ¿Dime?
¡Sí!
Estaba hasta los cojones.

PRACTICA LO QUE PREDICAS

VORTEXXX

NOCAOS

en el caos el de y si no

                                       estratóferica de léxicocixél

 confrontéeeeHhee misyotuel

y misyotuel y

        bebia se loque lasglándulas

mamamamarias

                        ledejabanle

misyotuel lexicaixél ysinoy

                                        ypalabra

aconcontenció ó ó

                         cAOS

enlaguerralaen contratra

 trata al dragonnh con mi tu enemigo

cAOS

                                        VOLvió aempezarzar

al azarazahar

en el caos el de si y si no a la que ve de tu

                      ypalabra

a

a

jajadejojode al paladar para a eso de tras mediante

                    en el finprincipiofin

     ahí...

       estaba antelelele

           nocaos

galletas de chocollllate